Письменный стол, возле которого они сидят, завален бумагами.
— Честно говоря, административные вопросы — это не мое, — произносит Стен Карлссон извиняющимся тоном. — Что вы хотели узнать?
— Мы хотели бы узнать, кто обслуживает бассейны.
— Наши сотрудники и технический персонал. Сотрудники достают все лишнее шестами, а техники следят за оборудованием.
— Все они работают у вас? — спрашивает Малин, чувствуя, как нарастает нетерпение, когда следует не тот ответ, которого она ждет.
— Да.
— Кто-нибудь из них занимается химическим составом воды?
— Нет, для этого мы приглашаем человека со стороны.
— Ее-то я и видел, — говорит Зак. — Она приходила сюда несколько часов назад, не так ли?
— Верно. Это женщина, которая следит за химическим состоянием бассейна.
— Кто она такая? — Малин буквально выстреливает этот вопрос.
— Ее зовут Элизабет. Фамилию не знаю. Ее фирма называется… сейчас, минуточку…
Элизабет.
Та же женщина?
Под именем Элизабет скрывается Вера Фолькман? Называет себя именем умершей сестры. Если так и есть, что это значит? Если это Вера Фолькман, что сотворили с ней переживания детства, до чего довели?
Стен Карлссон роется в бумагах на своем письменном столе.
— Минуточку… Вот!
Он показывает счет-фактуру. На ней написано: АО «Водотехника», Линчёпинг.
— Красиво, правда?
Малин буквально вырывает у него из рук бумагу. Читает адрес, телефон.
— Куда она поехала отсюда?
— Понятия не имею. Она окутана таинственностью. — Стен Карлссон указывает на счет-фактуру. — Она просто отдает их мне и не говорит ни слова, кроме того, что хочет получить наличными. Но одно могу сказать: она свое дело знает. Работает на нас уже два года, и все это время с водой в бассейнах всегда было все тип-топ.
Малин и Зак стоят в коридоре возле кабинета Стена Карлссона. Малин держит в руке бумажку, на которой записала название предприятия, адрес и телефон.
— Юханнеслундстиген, семнадцать, — читает Зак. — Никогда не слышал про такую улицу.
Малин читает номер: 013–17–02–66. Набирает его.
Металлический голос отвечает:
— На данном номере абонент не зарегистрирован.
— Проклятье! — говорит Малин.
— Позвони в справочное, — советует Зак. — Узнай у них.
— Сто восемнадцать — сто восемнадцать!
Бодрый голос телефонистки вызывает у Малин раздражение.
— Действительно, на этом номере абонент не зарегистрирован… Нет, улицы с названием Юханнеслундстиген в Линчёпинге нет… Хорошо, соединяю с налоговым управлением.
После долгого ожидания кто-то наконец снимает трубку — в субботу в июле налоговая в принципе не работает. Снова долгое ожидание. Наконец ей отвечает еще один женский голос, формальный и бюрократичный, как и можно было ожидать. Зак нервно топчется рядом с Малин, пот течет у него по лбу.