— Ну, зачем ты так, Стас, — пролепетал куратор, отступая вглубь коридора.
— Как ты думаешь, — угрюмо спросил я. — Почему я не выбросил это, — я поставил сумку на пол. — В иллюминатор яхты или на ближайшую помойку в Питере?
— Теряюсь в догадках, — честно ответил куратор, с опаской на меня глядя.
Я достал из сумки тубус, взял его в руки и замахнулся.
— Стас, прекрати, — Сергеич выставил перед собой ладони. — Погоди.
— Ты знаешь, почему я только что не врезал тебе этой хреновиной по жопе? — деловито поинтересовался я, ставя тубус в угол. — Если есть предположения, поделись.
— Думаю, из уважения к моему возрасту, — ответил он дребезжащим старческим голоском и ссутулил хилые плечи. Получилось не очень, чтобы убедительно.
— Неверно.
— Может, оттого, что я, все-таки, пока старше по званию, — и добавил ехидно. — Твое-то мы пока не обмыли.
— Снова неверно.
— Тогда не знаю.
— Я не врезал тебе исключительно из боязни получить сдачи, — признался я. — Как же ты мог? Я, ведь, тебе верил.
— А что я мог?! — вдруг заорал он. — Извини, Стас, нервы, — взял меня мощной лапой за шею. — Что мы тут в прихожей орем, пойдем уже в квартиру.
— Сделать меня болваном, — я уселся за стол в гостиной и полез за сигаретами. — И ничего не сказать. Ну, вы и суки!
— Ты уже завтракал? — заботливо спросил куратор, пряча глаза.
— Нет, а при чем тут завтрак?
— Тогда не кури натощак, — вдруг с неожиданной для своих лет резвостью выхватил у меня сигарету.
— Ты что делаешь? — озверел я.
— Натощак курить вредно, — заявил он, затягиваясь. — Сейчас сходишь, помоешься с дороги, и милости просим на кухню.
— С каких это пряников?
— С таких! — взревел он — С тульских! — Сгреб меня за шиворот и поволок в душ. — Иди мойся, истеричка!
— Ну, и что ты хотел… — вытирая полотенцем голову, я вошел на кухню и обомлел.
Салат «Оливье», мой любимый, колбаска, сало, селедочка, вареная картошка в просторной, больше напоминающей тазик, миске. Огурчики, помидорчики, Сталин Кирова убил в коридорчике… капусточка. Графин с соком и запотевшая литровая бутыль национального русского напитка, того самого, что и в тени всегда ровно сорок градусов.
— Садись, — придвинул мне табурет Сергеич. — Выпить-то хочешь?
— Хочу, — с достоинством ответил я, помимо воли, присаживаясь. — Только, сначала ответь…
— Позавчера, — лаконично ответил старый головорез, наполняя емкости: большую рюмку и рюмку поменьше, — догадки появились несколько дней назад, а узнал только позавчера.
— У Грека они появились раньше, — я потянулся за рюмкой, но тут же получил по руке. — Ты что?