— Ну что, на свадьбу-то будешь звать?
Он рассмеялся.
— Об этом рано ещё.
— А чего рано? У вас, я гляжу, костёр вовсю пылает.
— Ну, костёр это одно, а свадьба — другое.
— Тянуть-то тоже не надо. Правильно?
— Правильно, но тут ведь знаешь… тонко всё.
Тонко всё… Тонко, слов нет. Я, в общем-то рад, что они так и не поженились. Радость злобная конечно, но всё же. Возможно даже, что и я немалую роль в этом сыграл. Утверждать определённо не могу, но драка та наша в своём роде узловым моментом была. Перед самым окончанием бурсы случилась.
— Что тут у вас такое? Ты чего плачешь?
Она стояла у стены, лицо закрыто ладонями, всхлипывала. Была ночь уже, город спал, улицы пустынны. Я возвращался домой. Не пьяный, нет. Каким-то образом на них наткнулся.
— Муки любви что ли? — я пытался шутить поначалу.
— Пошёл вон!
Это он сказал. Причём небрежно так, через плечо, не оборачиваясь.
— А, что с тобой? — я заглянул девушке в лицо. Ладони её сдвинулись плотнее.
— Пошёл вон, я сказал!
И вот тут я ударил его. Потом ещё. Не скажу, что это было неприятно.
Он тоже отвечал, довольно прицельно. Хоть она и бросилась тут ко мне, оттаскивать стала — но это ещё неизвестно, кто кому больше дал. По крайней мере фингал на физиономии не сходил у меня после этого две недели. У него же фингалов вроде не было.
Потом я видел его ещё несколько раз. Он демонстративно от меня отворачивался, я тоже предпочитал смотреть куда-нибудь в сторону.
С ней же он больше под руку не ходил.
Один из многих — а сколько скверных воспоминаний!
Фестина, девочка восьми лет, самая непослушная в большой семье крестьянина Пьетро, того самого, у которого нет двух пальцев на правой руке. День ли, ночь — Фестина никому не даёт покоя. Дождь ли, снег — она носится по двору, кидает в братьев высохшие навозные лепёшки и заразительно смеётся. Её пытаются остановить, утихомирить — куда там, разве может угомониться такой бесёнок, как Фестина? Отец качает головой, мать разводит руками, сёстры хмурятся — из-за этой Фестины на них никто не обращает внимания. Братья тоже сердятся, лишь средний, Сильвио, потакает ей в её забавах. Носится, кидает лепёшки в ответ, хохочет.
— Сильвио! — кричит отец. — Тебе уже четырнадцать лет! Скоро жениться, а ты прыгаешь, как горный козёл. И не стыдно тебе?
Слова отца заставляют Сильвио на какое-то время остановиться. Но веселье Фестины так заразительно, так естественно — она строит ему рожицы, показывает язык — не может же он оставить это просто так! Он пускается за ней вдогонку, Фестина визжит от восторга, Сильвио тоже смешно, а старые родители лишь тяжко вздыхают.