— Нет. Не люблю химию, — честно признался он.
Себ взглянул на него, как показалось, с легкой завистью.
— Голова раскалывается который день… — негр сплюнул себе под ноги и снова поднял взгляд к небу.
— Сходи к лепилам, — посоветовал Маард первое, что пришло в голову.
Сам бы он к медикам никогда не сунулся: врачи — люди странные: зайдешь к ним здоровым — сразу болезни придумают. Медиков он избегал всю свою жизнь. Наверное, потому и не болел почти никогда.
— Ходил. Не дают больше, — вздохнул Себ.
Ого, видимо, парня всерьез достали мигрени.
— У других спроси, — Маард пожал плечами, не понимая при чем тут он. — Я таблеток не держу, да и не понимаю в колесах ничего. Совсем ничего.
— Спрашивал, — буркнул Себастьян. — Нет у них.
— На Ромеро все извели?
— Если бы. Сами все слопали. Теперь тоже ищут.
Маард снова пожал плечами и собрался уже уйти, когда эфиоп окликнул его:
— Погоди.
— Ну что еще? — с некоторым раздражением откликнулся он. Парень начал его слегка напрягать. Странный.
— Как думаешь, это нормально? То есть не странно ли, что часть операторов мучается головной болью?
— Откуда мне знать. Я не врач. И у меня голова не болит.
Себастьян щелчком сбил севшего на рукав жука. Нахмурился.
— Я три года учился в медколледже. Потому мне и стало странно.
— Голова — кость, потому болеть не может, — съязвил Маард. — Это от жары и безделья. Займите себя чем-нибудь — и все пройдет.
— Мы мучаемся от мигреней, а нам даже аспирин не дают. Это ненормально.
— А от меня что хочешь? — спросил Маард. — Я не руководитель проекта, я такой же оператор, как и вы…
— Не такой же, — спокойно сказал Себастьян. — Все здесь знают, что ты из военных.
— И что? Думаешь, что военные все на свете знают? Себ, здесь и сейчас между нами никакой разницы нет.
— Ладно, — Лозински вздохнул. — Пойдем, покажу фокус. Сам увидишь, что происходит что-то не то.
Они вернулись в корпус, прошли коридорами. Операторы скучали в холле у телевизора. Вялые, разморенные жарой. Даже не самой жарой — мазганы трудились на совесть, и было прохладно, а скорее ощущением жары за окнами. Себастьян остановился, поздоровался.
— Что хорошего в новостях? — спросил он.
— Самолет упал очередной. Нефть дорожает. Про твою историческую родину ничего не говорят, — зевнул Уилл.
Бросил на Себастьяна усталый взгляд: ну и что? Это ни о чем не говорит, мол. Тот едва заметно кивнул: погоди, смотри дальше.
— Поль, на секунду…
Парень с хмурым видом покинул уютное кресло, подошел к Себастьяну и Маарду.
— Что за дело? — натянуто улыбнулся Поль.
— Я тут Маарду анекдот пытался пересказать — тот, что ты позавчера рассказывал. Но забыл концовку. Спасешь?