- Никто меня по отчеству не называет, - грустно сказал старик.
- Одинокий, что ли? Пенсионер?
- Да так... никто. Бомж.
- Бывает, - вздохнул Андрей. - Как сюда попал, помнишь?
Иннокентий Иванович энергично помотал седыми прядями.
- Во время ночного сна. Вчера вечером лёг - у себя, на стройке брошенной, я там всегда ночую. Проснулся, сразу и не понял ничего. Думал, что я там же, где и уснул. Только матраса нет, у меня матрас был почти новый. И подушка надувная. Думаю, вот же проходимцы, вытянули из-под меня мой матрас и мою подушку, и как только умудрились?.. Видимо спал крепко. Это я так подумал вначале. Покурил, у меня последняя папироса оставалась...
- Последняя? - огорчился Андрей.
- Ага. Покурил, смотрю: что-то не так. Вроде мусор тот же вокруг, окна заложенные, дверь железная, а все не то. Выглянул наружу - ничего не пойму. Поднялся вверх по лестнице. Смотрю - человек лежит, вытянулся весь. Пощупал пульс - не бьется. Я выше поднялся, там ещё один труп...
- Э-э, Кеша, ты с трупами-то полегче! - осадил старика Андрей, бросив быстрый взгляд на бледного, хлопающего ресницами Илью. - Вот они, трупы, ты с ними сейчас разговариваешь.
Вдруг старик потянулся к Андрею и потрогал его за плечо, прикоснулся к руке.
- Плоть. Теплая. Живая... И как это я ошибся? Вроде мертвецов перевидал за жизнь-то...
- С кем не бывает, - философски заметил Андрей.
Кеша как-то странно посмотрел на Илью.
- А можно... я и вас тоже потрогаю?
Илья брезгливо протянул старому бомжу руку. Тот прикоснулся к его кисти шершавыми подушечками пальцев и тут же отдёрнул руку, словно обжёгся.
- Странно, теплая. А была холодная. И... Там где Андрей лежал, темно было. А на третьем этаже, где вы, Илья, почивали, совсем светло. Я у вас не только пульс пощупал, но и зеркальце возле рта подержал. Вот, - он порылся в кармане и достал осколок зеркала, - вот это самое зеркальце.
- И что? - тревожно спросил Илья.
- Оно не запотело.
- А ты нам тут, Иннокентий Иванович, случаем лапшу на уши не вешаешь? - подозрительно покосился на старика Андрей.
- Зачем мне лгать?
- А не врешь, значит, с головой у тебя того, - Андрей постучал по своей макушке. - Маразм, однако.
- Я не сумасшедший. И до старческого маразма дело ещё не дошло, - покачал головой Иннокентий. - Выгляжу я неважно, сам знаю, но лет мне не так много, как вы, судя по всему, предположили, мне всего пятьдесят четыре года.
- Да ну?!
- Был бы паспорт, предъявил, но на то я и бомж, чтобы данного удостоверения личности не иметь. Впрочем, можете мне не верить, я уже давно свыкся с подобным отношением к себе представителей благополучных слоёв нашего общества. Вы же нас, бомжей, считаете опустившимися на дно жизни пьяницами и, как следствие, - личностями не вполне адекватными. Не спорю, в той среде, где я существую уже почти десять лет, имеются и такие. Но есть и совершенно нормальные люди. Несчастные, да, но отверженные обществом не по причине их низменных пристрастий и неправедного образа жизни, а случайно. Так сказать, в результате фатально сложившихся обстоятельств.