- Глаза хоть завяжите, - просит офицер в изорванном кителе. Морской офицер…
- Глаза, говоришь, - давится смехом матрос, беря винтовку со вдетым в нее штыком у другого балтийца. - Ну сча завяжем, контра.
Удар штыка в глаза. Стон, наполненный болью и ненавистью. И кровь, стекающая из пробитых глазниц на гранит набережной. Офицер повалился, судорожно глотая воздух и закрывая ставшие пустыми глазницы. Еще один удар штыком - и его мучения окончились.
- В воду гниду, нехай гниет там, - бросил смеявшийся до того матрос, подходя к очередной жертве.
Неужто Зубатов?! Он самый! Читает какой-то документ. Видно только последние строчки.
"Да поможетъ Господь Богъ Россiи. Николай"
Зубатов, откладывая лист бумаги в сторону, открывает ящичек рабочего стола. Достает тяжелый Парабеллум. Прикладывает к виску.
- Боже, храни Россию. Боже, храни царя, если народ его не сберег, - на нажимает на курок…
Цепь офицеров в белых кителях, выпачканных в грязи. В руках -винтовки, трехлинейки и берданки. Видно, что побывали не в одном бою, с честью послужив своему хозяину. А может, даже и не одному…
Редкая цепь идет вперед, не пригибаясь к земле, не останавливаясь, даже не стреляя из винтовок. На их лицах не дрогнул ни один мускул. Они знают, на что идут и зачем. На смерть - за единую и неделимую Россию. Белогвардейцы умирали, чтобы их потомки могли жить свободными. Жаль, что их мечтам не суждено было сбыться скоро…
Грязь хлюпает под ногами. Почему они не стреляют?
Свист пуль. И вдруг -прекратился. Кто-то впереди поднялся с земли и побежал прочь.
Почему не стреляют? - Патронов нет. Только штыки…
Беглеца настигла пуля. В спину. Какой-то латыш в кожаном пальто снял палец с курка и снова приник к земле.
Толпа людей в полностью красной одежде идет в атаку. Их просто замечательно видно в летнем леску, на фоне зеленой травы и молодой коры деревьев.
- От они у меня сейчас. Данила, пали! - радостно улыбается, утирая ладонью нос, бородатый человек в солдатской рубахе и рабочей кепке. - Будут знать, как тряпки бабьи надевать!
Пулеметная трель - и люди в красной одежде попадали на землю. Кто-то - прячась от пулеметчика. Кто-то - не успев спрятаться, зарыться в землю, настигнутый очередью.
"Почему позади обоих отрядов одинаковые, красные флаги?" - рождается и умирает мысль. И ижевские и воткинские рабочие стреляют по таким же рабочим, с соседних областей и даже заводов. Русские стреляют по русским. И не видно этому конца да краю…
Высокий, стройная, хорошо подобранная фигура старого кавалериста, два Георгиевских креста на изящно сшитом кителе, доброе выражение на красивом, энергичном лице с выразительными, проникающими в самую душу глазами. Подчиненные души не чаяли в своем генерале Келлере.