Н палубе остался только нагл. Морпех защелкнул замок наручников, сковывая "британскому журналисту" руки за спиной. Вон, уже кажется, идет катер.
12 марта 1904 года 10-05 по местному времени. Желтое море,
Борт БПК "Адмирал Трибуц"
Спецпредставитель вице-премьера Рогозина, Пал Палыч (Одинцов).
Ну, не зря я Леху Тимохина к себе перетянул, сразу, и такой подарок - британский журналист. Хотя, бог его знает, какой он журналист, под такой крышей обыкновенно или военный советник, или шпион.
- Михалыч, - толкаю в бок стоящего рядом особиста, - забирай бритта к себе в "гестапо", поговори, но пока без грубостей, укольчик сделай, если надо, но калечить не рекомендую, на психику дави... - ага, этого кадра только что подняли на палубу и он крутит головой во все стороны, а это ведь это непорядок. Мешок на голову надо было накинуть, что ли? Ну не догадались ребята. Конечно, ему тут все удивительно, ну не похож наш Трибуц на местные корабли, а наши матросы на их предков из 1904 года. Сам бритт типичный, высокий, рыжий, в костюме в крупную шотладскую клетку, обвязанный пробковым поясом. Хоть карикатуры с него рисуй. А вот, предусмотрительный гад, пошел в море, запасся пояском. И взгляд такой внимательный, сдается мне, что это такой же журналист, как мы - мирные туристы. Михалыч молча кивает и, нахохлившегося как мокрая мышь, нагла уводит суровый конвой из пары здоровенных матросов. Туда ему и дорога, у Михалыча не забалуешь. Интересно, сколько вонючих тайн скрывает эта круглая рыжая башка? И что он делал на японском крейсере, писал очерки из жизни моряков, или военный советник при командире корабля, я прикинул возраст, в чине не меньше коммандера.
А вот и Алексей, еще один толчок вбок, и вперед снова выступает Михалыч, мы с ним обо всем договорились заранее, - Так, товарищ секретный инженер, вот матрос Петров. Этот матрос назначен вашим вестовым, то есть гидом, нянькой и вообще помощником. Без него дальше гальюна не соваться. Сейчас, он поможет отнести ваши вещи в каюту и покажет где у нас что, в пределах вашей компетенции. Пал Палыч, - он поворачивается ко мне, - есть разговор, пойдем, пройдемся до моих апартаментов.
Спускаемся к нему, да не в каюту, а в рабочий "кабинет". Михалыч молча достает из пачки сигарету.
- Тоже значит, почуял что то в этом "журналисте"? - я щелкаю зажигалкой, давая ему прикурить.
- Угу! - он выпускает в воздух первый клуб дыма, - навеяло, воспоминания юности... Двенадцать лет назад, в самом начале Второй Чеченской, я был ТАМ в командировке, вместе со сводным батальоном нашей тихоокеанской морской пехоты. Бывало у нас всякое, но один случай запомнился. Разгромили как-то мы, в самом начале 2000-го, мелкую банду, как бы не один из Басаевских отрядов. Они тогда, после облома в Грозном, пытались все в горы уйти, в живых остался только один, репортер без границ. Вышел к нашим с поднятыми руками: - Я есть британский журналист, - сразу его морда мне не понравилась. В общем, расколол я его, до самого донышка, оказался связник между Басаевым и Ми-6. Правда, после того допроса, его никому и показать было нельзя - кусок мяса. Пришлось оттащить на место боя, и минометную мину на грудь, тротиловая шашка, бикфордов шнур, ба-бах - и нет никакого репортера...