«…Я — первый министр короля… О, когда-то все угадывали с первого взгляда, что я министр… Я был такой сияющий, я был такой величественный! А теперь, сами видите, я танцую эти жалкие танцы для всеобщего увеселения… А тут еще этот тиран…»
«Король?..»
«Нет, что вы… К его величеству мы давно привыкли. Тиран — это министр-администратор…»
«Но почему вы не пожалуетесь королю?»
«Короля он так хорошо… э-э-э… снабжает, что государь ничего не хочет слышать».
«Я же — король, с темени до пят! Король я! Он думает, раньше короли лучше были… Все мы… на одно лицо, один к одному…»
* * *
Мужчина едва заметно улыбнулся, закрыл глаза, чувствуя, как мелодия наполняет комнату…
Приходит срок, и вместе с ним — озноб, и страх, и тайный жар.
Восторг и власть…
И боль, и смех, и тень, и свет, в один костер, в один пожар — Что за напасть!
Из миража, из ничего, из сумасбродства моего вдруг возникает чей-то лик и обретает цвет, и звук, И плоть, и страсть…
Нелепо, смешно, безрассудно, безумно, волшебно…
Из миража, из ничего, из сумасбродства моего.
Обыкновенное чудо… А кого на Руси удивишь чудом. Вопросы жизни и смерти не решаются на уровне министров, судей, царей… Вопросы жизни и смерти державы — и подавно. Тем более… У каждого — только одно Отечество.
Песня закончилась. Мужчина сидит, закрыв глаза, слушает шум летнего соснового бора… Останься живым и — победи! Потому что никто, кроме нас, этого не сделает!
«Солнце и смерть не могут пристально взирать друг на друга».
— Нить между жизнью и смертью еще призрачнее, чем кажется… Можете мне не верить, коллега, но на своем веку я повидал. И жизней, и смертей… Знаете странную закономерность?.. Все зависит от желания человека выжить! Что такое болезнь? Тяжкая, смертельная… А это значит — человек подсознательно не просто смирился со смертью, он торопит ее… И она приходит… Но совсем не такой, какой представлялась — покойной и благородной седой леди, избавляющей и от суеты, и от праздности, и от тщеславия… Помните поговорку: «Смерть всех уравняет»? Не так это, коллега. Далеко не так… Одни умирают — словно засыпают… Просто душа переходит в мир иной, отлетает, будто белый голубь… А другие — словно цепляются за собственное тело, как за единственное платье, — хорошо, что такое есть, другого не выдадут, ни на том свете, ни на этом…
— Макарыч, ты не философствуй, ты скажи — этот выживет? — Молодой практикант кивает на Дронова, вытянувшегося на постели. Лицо бледное, на лбу — капельки пота…
— Да из него крови вытекло литра полтора… Мне не понятно, как он еще жив…
— Нет, ты скажи прямо — выживет? На спор!