— Даже не знаю, вест, — задумчиво сказали за дверью. — Ты поднял руку на маркитантов. Знаешь ведь, что нарушил обычай.
— Ты тоже нарушил собственные правила — положил лапу на то, за что вашей братии уже было уплачено.
— Ничего не поделаешь — времена такие. Сам знаешь — Кольцо в блокаде. Из наших внутри только часть моего клана осталась. А склады да тайники — по ту сторону от Садового. А выживать как-то надо.
— И потому вы решили меня прихлопнуть?
— Ты просто на пути попался. Прости, но каждый выживает, как может.
— Так вы приперлись сюда только затем, чтобы отомстить нам?
— Много чести, вест! У нас дела с «властелинами».
— А, ну так мы не будем вам мешать, — усмехнулся вест. — Вон они лежат, вас дожидаются…
Повисла пауза.
— Эй! — позвал воин. — Вы что там заглохли? Если вас свежие мертвецы не устраивают, то в соседнем каземате полно сушеных покойников.
— Ладно, — донеслось с той стороны. — Раз «властелинов» здесь больше нет, будем считать, что нет и проблемы. Выходит, вест, ты помог нам.
— Если что — обращайтесь.
— Раз так — мы не будем вас убивать. Сейчас мы вас пропустим — а вы выйдете тем же путем, каким пришли, не останавливаясь и не оборачиваясь. И не вздумайте сворачивать и шарить по туннелям. Теперь это наша территория.
— Договорились, — легко отозвался Зигфрид. Но меч прятать не стал. — Сейчас мы тут соберемся…
— Только без глупостей! — предупредил голос.
— Но и без подлостей! — парировал вест.
— Ладно…
Зигфрид быстро направился к пленному сектанту. Перевернул его, быстро осмотрел. Подошел Книжник — взмокший от напряжения, продолжавший судорожно цепляться за арбалет. Глянул на скрючившееся тело, на вывалившиеся разорванные кишки. В глазах потемнело от вида изуродованной плоти. И от того, что раненый все еще был жив. Наверное, держался тот за счет дурманящего зелья, что оставалось в быстро вытекавшей крови.
— Круто ты с ним все-таки… — сглотнув, пробормотал парень.
— То есть на его месте хотел оказаться ты? — жестко бросил Зигфрид.
Ответить на это было нечего.
— Говори, где находится этот Храм Чаши! — потребовал Зигфрид.
Умирающий с трудом разлепил веки. Увидел веста, оскалился.
— Не видать вам Храма… — прохрипел он.
— Мы найдем его, — угрюмо возразил Книжник.
— Тем хуже для вас. Он убьет вас…
— Кто? — спросила Хельга, незаметно оказавшаяся рядом.
— Демон демонов… — прошептал сектант. — Темный покровитель Храма…
Друзья молча переглянулись. Непонятно было, как воспринимать эти слова: как предсмертный бред? Как странную правду?
Нет. Это была молитва.
— Он — сама смерть… — хрипел умирающий. — Он сила, он власть, и даже демоны Кольца обходят его стороной. Он — страх… — «властелин» повысил голос, вкладывая в него остаток сил, последние крупицы жизни. — Я молюсь тебе, я заклинаю тебя: забери этих проклятых смертных к себе, в могилу! Лиши их разума, покажи им настоящую боль, настоящий ужас! И пусть они мечтают о смерти, но получают лишь вечные муки…