– Ну что, может, водочки? – лукаво прищурившись, предложил Вячеслав. – Как говорится, не вижу повода не выпить!
– Я вообще-то за рулем…
– Да ладно! Можно такси вызвать. Или так: сейчас услуга есть, «трезвый водитель» называется. Приедет парниша и отвезет в лучшем виде! Так что все на свете решаемо, – резюмировал он, наставительно подняв указательный палец, – и твоя проблема в том числе!
– Ладно, уговорил, – решился Сергей. – Давай тогда водочки…
Очень скоро, разомлев от тепла, вкусной еды и ста граммов водки, Сергей почувствовал, что жизнь и в самом деле не такая уж плохая штука. Он и сам не заметил, как поведал Вячеславу свою печальную историю. Тот слушал очень сочувственно, вздыхал и качал головой. Когда Сергей закончил, он достал толстую, изрядно потрепанную записную книжку, распухшую от адресов и телефонов, и веско сказал:
– Значит так, Сережа. Друган твой, конечно, как бы это поприличнее выразиться… В общем, Боре Моисееву он партнер! Таких наказывать надо. Есть у меня один хороший знакомый… Такие темы разруливает на раз. Очень большой специалист в этом деле.
– Бандит, что ли? – спросил Сергей. Он понял, что разговор пойдет серьезный, даже мигом протрезвел. Под ложечкой противно засосало, несмотря на вкусный обед, и пересохло во рту.
– Ну что ты говоришь, почему бандит? – безмятежно отозвался Вячеслав. – Просто очень уважаемый авторитетный человек, который может решить твою проблему. Ну не бесплатно, конечно, врать не буду, он-то свое всегда возьмет. Но я же говорю: подлецов наказывать надо! А ты хотя бы часть получишь.
– Надо же, – покачал головой Сергей, – я-то думал, таких уже давно перестреляли и пересажали!
– Мафия бессмертна! – бодро ответил Вячеслав. Он несколько секунд испытующе смотрел Сергею в лицо, потом тихо спросил:
– Так я позвоню ему?
Сергей махнул рукой:
– Звони!
* * *
Уважаемый авторитетный человек, назвавшийся Иваном Петровичем, оказался грузным мужчиной лет сорока пяти с фигурой отяжелевшего спортсмена. В его облике не было ничего особенного, выдающего криминальное прошлое, настоящее и будущее. Ни тяжелых золотых цепей на шее, ни колец, ни наколок… Только тяжелый, очень внимательный взгляд, от которого Сергей ежился, словно на зимнем ледяном ветру, да еще особенная растяжечка в голосе.
Сидя за столиком в ресторане «Тройка», Иван Петрович вдумчиво намазывал черную икру на маленькую тарталетку, которая почти потерялась в его огромной лапище. В динамиках играло нечто шансонное, и вся обстановка в ресторане казалась каким-то реликтом, чудом перенесенным в наше время из «мятежных девяностых».