Впрочем, Лизка со всеми своими придурочными мыслями долго не промаялась и тоже заснула. Полина, решив, что утро вечера мудренее, тоже засопела, убежденная, что так или иначе растормошит этого Юрку. Импотентом он быть не может, а на «голубого» не похож совершенно. Значит, все будет нормально…
Спать они залегли в одиннадцать с небольшим, и спалось им в загородной тиши и печном тепле вполне приятно. Мозги с устатку поотключали все системы, кроме самых жизненно важных. А всяким там сознаниям-подсознаниям было приказано не рыпаться — и так натерпелись.
Но через три-четыре часа кое-что начало помаленьку включаться, и Юрке, Полине, Лизке и даже Муське начали сны сниться.
Муське, например, снилось, что ей насыпали огромное блюдо «Вискаса» — она его только один раз в жизни пробовала, когда Лизкин отец с пьяных глаз приобрел кошачий корм в качестве закуски к пиву. И во сне Муська все грызла и грызла эти вкусные гранулы, а они все не кончались и не кончались…
А Лизке, как это ни удивительно, снилось почти то же самое. То есть еда, хотя, в общем, она, в отличие от многих прошлых вечеров, легла спать на сытый желудок. Только ей снился не «Вискас», а шашлык, который они ели днем в придорожной забегаловке. Наяву она съела полторы порции, отстегнув половину второй порции Муське, а во сне уже пятую приканчивала и запивала все это пепси-колой, сладкой и ароматной…
Полина видела совсем иное. И отнюдь не такое приятное. Ей жуть всякая лезла в голову. Она то убегала со всех ног по каким-то совершенно незнакомым дворам, запутанным, как лабиринт Минотавра на Крите, а за ней гнался Варя со своими молодцами, чтобы, поймав, бросить в топку кочегарки. Когда ее уже совсем было настигли, оказалось, что это не Варя, а ее брат Костя, который стал предлагать ей выпить с ним водки. Но она-то знала, что там не водка, а метанол, и отказывалась наотрез. Тогда прибегали Паваротти и Форафон, голые и окровавленные, с выпученными мертвыми глазами, пытались силой залить ей отраву в рот. Она вырывалась, убегала, но вдруг проваливалась в полынью, а оттуда высовывались сразу восемь рук, вцеплялись в нее и волокли на дно…
Таран крутил во сне баранку. И гнал целую-невредимую «девятку» по широченному, даже больше МКАД, скоростному шоссе. Типа такого, как в штатовских фильмах показывают. Гнал, наверное, под сто двадцать, не меньше. А куда именно — понять не мог. То ли в Москву, то ли из Москвы, то ли вообще по кругу. Сначала мимо него пейзажи проскакивали, похожие на те, что он днем проезжал, а потом один сплошной город. Причем вроде бы все прямо ехал, не сворачивая и не разворачиваясь уж тем более, а эти дома вдруг повторяться стали. И Таран понял там, во сне, что надо куда-то выезжать с этого кольца, но, как назло, все развязки-«лепестки» куда-то испарились. И затормозить, как оказалось, нельзя — педаль исчезла, и ручник куда-то испарился. А скорость все росла и росла. Она уже, наверно, была больше, чем у тех реактивных автомобилей, которые на трассе в Солт-Лейк-Сити звуковой барьер преодолевают. Да еще и покрытие дороги стало гладкое, как стекло. У Тарана все больше страха в душе нарастало. Да такого мощного, которого он наяву никогда не испытывал, хотя уже не один раз по жизни стоял на краю могилы.