— Егорушка, я здесь, алло!
Голос ее застигал меня, вешающего трубку.
— …Егор, на крышу. Буди своих.
Я заснул в одежде, но бушлат и берцы снял, конечно. Ствол лежит между спинкой кровати и подушкой. На спинке кровати висит разгрузка, распираемая гранатами, «дымами», двумя запасными магазинами в боковых продолговатых карманах и еще тугим водонепроницаемым пакетом с патронами в большом кармане сзади.
Сажусь на кровати, свесив ноги. Непроизвольно вздрагиваю обоими плечами — зябко. Какое-то время хмуро и вполне бессмысленно смотрю на Язву, следя за тем, как он разбирает свою кровать.
— Чего там, на крыше? — интересуюсь.
— Высоко.
Ну что он еще может ответить…
Бужу Кизю, Монаха, Кешу Фистова, Андрюху Суханова, Степу Черткова… Скворец сам проснулся — чутко спит.
— Вязаные шапочки наденьте, — говорит нам Язва. — Береты не надевайте.
Выходим в коридор, тащим в руках броники. С удивлением смотрю на грязные выщербленные стены — куда меня занесло, а? Сидел бы сейчас дома, никто ведь не гнал.
Даша…
Поднимаемся по лесенке на крышу.
— Эй! — говорю тихо.
— На хер лей… — отвечает мне Шея нежно. — Давай сюда…
Объясняет, как нам расположиться — по двое на каждой стороне крыши.
— С постов не расползаться. Не курить. Не разговаривать. Без приказа не стрелять. Чуть что — связывайтесь со мной. Надеюсь, трассерами никто не снарядил автомат?
Я и Скворец ползем на ту сторону крыши, с которой виден овраг.
Крыша с трех сторон обнесена кирпичной оградкой в полметра высотой. Просто замечательно, что она есть, оградка. Пацаны, которых мы сменяем, уползают спать. Мне кажется забавным, что мы, здоровые мужики, ползаем по крыше.
— Ну как? — спрашиваю Хасана, ждущего нас.
— В Старопромысловском районе перестрелка была.
— Это далеко?
— Нормально… Чего броники-то притащили? Мы бы свои оставили.
Хасан, пригнувшись, убегает — не нравится ему ползать. Саня ложится на спину, смотрит в небо.
— Ты чего, атаку с воздуха ожидаешь? — спрашиваю иронично.
Саня переворачивается.
Приставляем броники к оградке.
Тихо, слабый ветер.
Вглядываюсь, напрягая глаза, в овраг. Смотрю целую минуту, наверное. От перенапряжения глаз начинает мерещиться чье-то шевеленье там, внизу.
«Кто-нибудь сидит в овраге и в голову мне целит», — думаю. Начинает ныть лоб.
Ложусь лбом на кирпичи, сжимаю виски пальцами. Отходит.
— Егор, — чуть приглушенным голосом окликает меня Саня.
— А?
— Ссать хочу.
Поднимаю голову, снова смотрю на то место, что меня заинтересовало.
— Егор.
— Ну чего?
— Ссать хочу.
— И чего мне сделать?
Саня замолкает.
Бьет автомат, небо разрезают трассеры. Далеко от нас. «Трассеры уходят в небо…» — думаю лирично.