Разноцветные мыльные пузыри, взбитые яростными усилиями — я стирала измазанное в грязи платье, — плыли верх. Легкий ветерок уносил их в синее до рези в глазах небо. Разбрасываемые мелкими и крупными шариками короткие радуги играли в волосах и разбивали небольшой дворик на десятки ярких радостных отражений.
Но красота и радость пригожего летнего дня гасли под гнетом обиды от резких слов, брошенных в лицо сворой бывших друзей.
Безотцовщина! Бескланница!
Всхлипывая, я яростно полоскала в корыте ткань.
Меня оттолкнули, вываляли в придорожной грязи и бросили на произвол судьбы.
Но почему, почему?
Ведь у меня есть отец…
Просто… Просто он еще не вернулся!
Но он приедет, обязательно!
— Что случилось, милая? — раздался позади меня такой знакомый, такой любимый голос.
— Мама! — Я развернулась, задев корыто, и бросилась в ее объятия, зарылась в пышную юбку. Знакомый запах благовоний окутал меня, успокаивая. Ласковые руки обняли за плечи, поглаживая.
— Мама… они, они… — И я разрыдалась, сквозь всхлипывания и подвывания пытаясь донести до единственного родного существа смысл произошедшего.
Меня предали!
Обидели!
Унизили!
И не только меня!
И тебя, мама!
— Шшш, успокойся, солнышко. — Тихий мамин голос обволакивал, нежил и дарил надежду. — Они были неправы. Ты ничуть не хуже и даже лучше всех этих зазнаек…
— Ой, мама, — я оторвалась от юбки, посмотрев вверх, — они сказали неправду?
— О чем?
— Ну, — я смущенно потеребила мамин пояс, — ну… про то, что я не-за-кон-но-рож-ден-ная?
Выговорив по слогам сложное слово, окончательно смутилась.
— Да, неправду! У тебя есть отец, милая. Но не наша вина в том, что его здесь нет. И еще… однажды он вернется.
— Правда-правда? — с надеждой заглядываю в прозрачно-серые материнские глаза.
— Правда-правда! — торжественно заверяет она. — Ну а теперь пойдем достираем!
Сон прервался неожиданно. Будто занавес задернули — и спектакль прервался на середине. Сон… это совершенно точно сон. Из тех, что не вызывают боли, не вытаскивают на белый свет тоску, прячущуюся глубоко в душе. Жаль, такие приятные воспоминания меня посещают редко.
Вот за это надо сказать богам отдельное спасибо.
Больше не за что.
Налитое тяжестью тело неподвижно лежит на холодной поверхности. Под щекой — подозрительно гладкий камень. Будто полированный. Ничего не болит. Странно. В памяти — отрывки воспоминаний. Разговоры… танцы… опасности… смерти… взрыв… полет-падение. Вода. Ничего не болит. Странно. А должно бы… Все было. Удары, ссадины. Сорванные ногти и сломанные ребра.
А где я нахожусь?
В самом сердце Горы Королей…