Ночью меня разбудил телефонный звонок. Половина четвертого утра! Меня желал слышать Андрюша из Управления. Значит, точно будет сюжет для завтрашнего выпуска «Криминальной хроники».
– Спишь? – бодро спросил приятель. – А тут музеи обворовывают.
– Ты считаешь, что я должна заниматься охраной музеев? С каких это пор подобная почетная обязанность свалилась на плечи журналистов? И вообще, сколько у нас музеев? Кстати, куда ехать?
– А я-то уж подумал, что ты решила спать дальше, – усмехнулся приятель и назвал адрес музея, в котором в свое время успели поработать и Алла Иванихина, и Алиса Румянцева.
– Что там?!
– Приезжай. Тебя, кстати, тут жаждут видеть. Есть один товарищ, желающий дать интервью тебе лично.
– Что украли?!
– Вроде не успели, – вздохнул Андрюша. – Но руководство еще не приехало. Мы-то не можем сказать. Хотя бардак тут… В общем, дуй за Пашкой, пока доберетесь, и остальные прибудут. Мне самому интересно, что тут успели спереть. Не сегодня. Раньше.
«А ведь Алла и Николай Иванихины во время встречи у них дома обещали мне соответствующую фактуру… Но так и не предоставили ее. Что же исчезло из музея? Что в нем творится?»
Я быстро оделась и рванула к Пашке. Звонить ему было бессмысленно, но у меня хранятся ключи от его квартиры. Пробуждение любимого оператора проходило с трудом, но у меня в таких делах накоплен большой опыт. Пашка окончательно проснулся только у меня в машине с бутылкой пива в руках.
– Кого убили-то? – спросил оператор.
Я объяснила суть дела.
– Ну, Леонардо да Винчи там точно быть не может, – сказал Пашка. – И не могло.
Я считала, что в этом музее теоретически могло храниться что-то из произведений Ярослава Морозова. Я до сих пор не выяснила, в каких музеях в наши дни висят его полотна и висят ли вообще в каких-либо. Но неужели кто-то попробовал добраться до музейных экспонатов?! Хотя в России живем… И вообще против профессионалов (в особенности наших) никакие замки и никакая сигнализация не помогут. Тот же Артур Рубенович мог дать задание кому-то из своих постоянных сотрудников, промышляющих грабежами на заказ.
И по всей вероятности, дал.
В наручниках сидел знакомый мне Игорь, один из двух братьев, работающих на галерейщика Галустьяна. В последний раз мы виделись с ним в гостинице, где проживала Кейт Боланд, теперь уже вернувшаяся в родную Америку. И сейчас этот самый Игорь был отпущен под залог, но исчез в неизвестном направлении. И вот снова появился. Вроде бы не должен был! Я же говорила с его братом! И теперь его уже точно не выпустят под залог. И не оставят под подпиской о невыезде. И залезание по трубе в номер к Кейт Боланд – это одно дело, а в музейное хранилище – совсем другое. Не отбрешешься. И версия о защите нашего национального достояния от вывоза за рубеж здесь точно не пройдет.