Вук – молчаливый хлопец. Едет себе позади меня и молчит. Взрослый он какой-то, тяжело ему будет со сверстниками. Иногда тихо поет.
– Ничего, Вук, мы добудем тебе скрипку. Самую лучшую, самую дорогую и знаменитую, чтоб настоящий Страдивари или, на худой конец, Гварнери. А ты нам сыграешь что-нибудь грустное, сердечное. Чтоб родным повеяло. Мало музыки в этом мире. Обязательно научи детей Замка на скрипке играть – не все же нам за сволотой гоняться да по гусям-переросткам палить.
Себя же я ощущал «на полный зашибись».
Самостоятельная дорога в полной «автономке», да еще с правом выбора маршрута – это ни с чем не сравнится, отвечаю! Большинство мужчин любого возраста втайне мечтает о том, чтобы в их жизни было больше романтики. А романтика без авантюр половинчата. Авантюра людей пугает, многие к ней готовятся вдумчиво, как джазмен к импровизации. Но для того чтобы настоящая авантюра срослась, нужно немногое, на самом-то деле. Пара факторов информационных, пара материальных, один организационно-психологический – и скрытое желание личного состава проверить: а убьются они в итоге или нет? В нашем случае понадобилась чудо-техника, имеющаяся и пропавшая, и классические негодяи, заставляющие хороших в общем-то людей сходить с пути праведного на маршрут свободного поиска и свободной же, никем не контролируемой мести.
Я сидел боком на широком диване Зверька и пел, как умею, но зато в четыре октавы. Вук смиренно слушал мои рулады, сначала из вежливости, несколько снисходительно, а потом привык. Улыбается – вот и хорошо.
Ему я отдал «светку», так Якшич посоветовал, сказал, что и проверять не надо: у мальчишки хватает зарубок еще с той, сербской войны. Вук пострелял из винтовки вслед за старшим товарищем, и мы поняли, что Марко нас не подвел – он действительно выделил нам самых лучших.
В районе выброса словацкого анклава машины поехали медленнее, с частыми остановками и наблюдением. Здесь уже отчетливо видно, как Сена с прилегающей лесополосой начинает поворачивать к западу. Где-то там пропали поляки и уже по-настоящему таинственные украинцы, как мы думаем. Где-то там загадочный анклав с блок-постом на дороге, про который мне рассказал Серега. А перед нами, впереди – дикая арабская степь, по ней гоняют отморозки на квадрах и гасят людей только потому, что те встретились на пути. За спиной остались ушедшие к горам монокластеры, черногорцы и македонцы, может, и еще кто-то. Ох, мать! Да тут искать… Начать и кончить.
«Локалка» словаков опустошена – странно было бы ожидать другого.
Однако Вук все-таки нашел в кустах небольшой ништячок – пустую алюминиевую канистру на двадцать литров. И то хлеб, пристегиваем. Поселок стоит кучно, в глубине узкой поляны, со степи малозаметен, нужно близко подбираться. За поселком начинается лесная тропа, в определенном месте разветвляющаяся. Если ехать по ней – а мы шибко надеемся, что квадрики там пройдут, – то путь в конце концов приведет группу к искомому самолету. Напротив – средней величины озеро в форме цифры «8», оконтуренное зеленой полоской камыша. На той стороне водного зеркала стоит красивый лесок, готовое место отдыха, взгляд сам притягивается. Только уютного домика турбазы с красной черепичной крышей и причала с разноцветными лодочками и не хватает. Вот же суки. Смотрящие, такие уголки отдали на откуп сволоте. Здесь жить бы да жить.