— У тебя нет жены и детей из-за собственного опыта?
— Нет. Просто не сложилось. — Словно спохватившись, Том обеспокоенно сказал: — Скорее всего ты права. И еще по некоторым причинам. Нервозность. Страх, что я не справлюсь.
— Ты не такой, как твои родители.
— Разве я могу быть в этом уверен?
Когда Дебора не ответила, Том жестом пригласил ее подняться.
— Пойдем прогуляемся.
Они направились к реке. Небо потемнело. Вдалеке слышались тихие раскаты грома. Если бы Дебора была одна, она уже искала бы укрытие. Но с Томом было спокойно. Они медленно прогуливались, время от времени останавливаясь, чтобы понаблюдать за чайками на воде.
Наконец Дебора остановилась и посмотрела на него.
— Я не знала твоих родителей, Том. Не знала твоего брата. Но ты же находишь общий язык с людьми. Разве это не значит, что ты отличаешься от своих родных?
— Возможно. Но есть вероятность, что я такой же.
— Не такая уж большая, если семья — действительно то, чего ты хочешь. — Она почувствовала, как упала первая капля дождя. — Я не знаю, что бы делала без своих детей. Это не значит, что они просто занимают мое время. Они приносят мне удовлетворение. Конечно, не всем нужно удовлетворение такого рода. — Упала еще одна капля. — Может, тебе оно не нужно.
— Кто знает? Думаю ли я сейчас об этом только потому, что Кельвин умер?
— Ты думал об этом раньше?
— Не так, как сейчас. — Том вытянул ладонь. — Дождь.
Они отошли довольно далеко. Деборе стало неуютно.
— Нам лучше вернуться назад.
— Сейчас, когда разговор вошел в нужное русло? — спросил Том со снисходительной улыбкой.
Она решила, что он хочет ее разозлить. И неожиданно почувствовала раздражение.
— Ненавижу дождь. Почему он всегда все портит?
Том шагал рядом с ней.
— Что портит?
— Чистые машины… новые туфли… прическу.
— Это ласковый дождик.
— И все равно мы промокнем.
В его глазах появилось любопытство.
— Это плохо?
— Неприятные воспоминания.
— Тогда тебе нужны новые, — сказал Том и, взяв ее за руку, заставил остановиться.
— Мне кажется… нам следует… идти, — пролепетала Дебора.
С самодовольным видом он покачал головой.
Дождь усилился.
— Том, — запротестовала она и дернула его за руку. Она начинала промокать.
— Это всего лишь дождь.
— Но я не люблю дождь, — сказала Дебора, рассмеявшись, и высвободилась.
Том поймал ее, на этот раз обняв сзади.
— А вот и нет. Ты его любишь.
— Я промокла, — предупредила она. Ее волосы стали тяжелыми, а вязаный свитер покрылся пятнами.
— И как ощущения?
— Мокро.
Она попыталась разжать его объятия, но безрезультатно.
— Подумай, — убеждал Том все так же терпеливо. — Разве тебе холодно?