- Ты ведь Алик Мамедов, правда?
- Я не знаю, кто такой Алик Мамедов, - спокойно ответил Иосиф. – В удостоверении написано моё настоящее имя. Если вы не знаете английского, я могу перевести.
- Помнишь меня, Алик? Москва, секция тхэквондо…
В это время в левой руке Глеба завибрировал телефон из хромированной стали.
Человек, которого узкий круг посвящённых знал под именем Мессир, всё больше раздражаясь, смотрел на большой монитор, из динамика которого шли длинные гудки. Ещё один сбой? Его длинные музыкальные пальцы выбивали нервную дробь по широкой столешнице. Он посмотрел на удобно размещённую перед собой клавиатуру, нашёл справа кнопку «Delete». Лёгкое нажатие и абонента, который не отвечает, разнесёт в клочья. Также как и тех, кто находится в радиусе двух метров от него. Но Мессира терзала жалость, вернее жадность. Жалко было терять такого агента. На его подготовку ушёл не один год. А сколько потрачено на вербовку, обработку? После успешного выполнения этого задания он планировал подвергнуть Иосифа инициации.
Мессир размышлял. Может и не случилось ничего из ряда вон выходящего, он просто оставил аппарат в машине. Но его инструктировали, что телефон 24 часа в сутки должен быть с ним везде. В ванной, туалете, в постели с женщиной. Инструкции вдалбливались на протяжении месяцев и засели в мозгу подобно микрочипу. Значит, всё-таки, что-то случилось.
Мессир вздохнул. Его указательный палец потянулся к кнопке и слегка ударил по ней. Пока это была кнопка «Enter». На мониторе появилась подробная карта северной столицы. Где-то в центре мигал красный огонёк. Он навёл курсор и сузил круг поиска. Затем нажал кнопку на пластиковой панели, что была вделана в столешницу слева.
- Срочно направить нашу петербургскую оперативную группу...
Он продиктовал адрес хорошо поставленным голосом, с еле уловимым неопределимым акцентом.
- Агента доставить мне. С остальными… действуйте по обстоятельствам.
Иосифу было невыносимо стыдно. Он провалил задание, глупо попался. Мессир говорил ему, что он один из лучших. И это ко многому обязывало. Он никогда не задумывался, какой он национальности, кем были его родители. Да и были они вообще? Своим отцом он считал Хозяина, а Мессир был опекуном, исполняющим волю господина. Но где-то в закоулках души Иосифа, души, которую он готовился положить на алтарь Князя, затаились остатки каких-то чувств. Долг, честь и прочая ерунда, которой болеют большинство людей, и которые так высмеивал Мессир. Словно прежде была другая жизнь, наполненная другим смыслом. А скорей всего его лишённая, ибо смысл один – служение Хозяину. Вот и сейчас, пока был в отключке, виделась какая-то женщина, и такое исходило от неё умиротворяющее тепло, что не хотелось возвращаться в этот мир.