Сергеев передернулся:
— Как бацилла под микроскопом.
— Думаешь, слушают? — спросил Беклемешев, снова нажимая кнопку звонка.
— А как же. Тут подобные развлечения в порядке вещей. Вместо театра. Культурный досуг называется. Соседи скандалят — они хвать стакан и бегом к стенке. Вникают. Из-за чего ссорятся да кто победит. Морды били или обошлось без артиллерии. Вот так. Все про всех все знают. А как ты думал? Старый «коммунальный» район. Это тебе не «спальник», не Алтуфьево-Митино-Новокосино. Здесь, Зиновий, люди на этом взрощены. У них во дворе вся жизнь проходит. — Никто не открыл. В новеньком «глазке» не мелькнула тень. Ни шороха, ни скрипа. — Может, никого дома нет?
— Есть, — ответил Беклемешев. Он не мог объяснить свои «предчувствия-предвидения» и поэтому сказал просто: — Я слышал шаги.
— Слесаря будем вызывать? — деловито потер руки Сергеев.
— Подождем пока. Пошли во двор. Побеседуем.
— С кем?
— Да вот с почтенными родителями, забивающими «козла» на глазах у блудного сына.
— А-а-а, — Сергеев засмеялся. — Ну пойдем.
На сей раз отреагировали на чужаков спокойнее. Мамы, правда, примолкли, подобрались, и взгляд у них стал тягостливо-ожидающим, но мужички проигнорировали приезжих. У них была своя шкала важности новостей, и появление двух незнакомцев занимало в ней далеко не первое место.
Беклемешев подошел к ним, остановился рядом. Пожилой одутловатый «козлист» в мятой кепке, коричневой болоньевой куртке, не отрываясь от игры, коротко поинтересовался:
— Ну?
— Светлана Ивановна Полесова, — просто ответил Беклемешев.
— Дома, — ответил одутловатый.
— Не откроет, зря ломитесь, — добавил второй, скуластый, простолицый, с соломенными жидкими волосами, крепкими, хоть и маленькими руками и мощным торсом.
— Почему?
— А так, — хохотнул третий — молодой, опухший, расхлябанный парень в грязноватом плаще, джинсах и свитере, из-под которого торчал воротник грязноватой же рубашки.
— С тех пор, как Петька вернулся, она никому не открывает, — пояснил первый. — Если хотите с ней поговорить, дождитесь Илью.
— Ага, — снова влез молодой. — Тетка Света в него как в бога верит.
— Боится, что Петьку снова увезут, — пояснил соломенноволосый.
— Петька — это Петр Ильич? — уточнил Беклемешев.
— Чего? — удивился одутловатый. Видимо, подобное обращение применительно к людям Петькиного возраста было здесь не в ходу. — Какой Ильич? — И тут до него дошло. — А-а-а, точно. Ильич. И правда, Ильич. — Он звонко шлепнул «костью» о стол и победно возвестил: — Рыба!
Молодой полез под стол, достал бутылку водки, снял с лавочки дешевые рюмки, налил, и они выпили. Без тостов, молча.