сон, ты не думаешь: «О боже, только бы это был сон». Крутанувшись волчком, поворачиваюсь к огромному зеркалу, щелкаю выключателем и принимаюсь изучать свой череп. Белая кожа между прядями, болезненно-молочно-белая кожа…
— Чем это ты там занимаешься? Вшей, что ли, ищешь? — раздается голос Криса: раздраженный серый призрак в дверном проеме.
— Я лысею… у меня вылезают волосы!
Крис хрюкает:
— Не сходи с ума. Женщины не лысеют.
— Посмотри сам! — истерически визжу я и тяну себя за волосы. Три волосины послушно отделяются от головы и остаются у меня в руке.
— Естественно, они будут вылезать, если ты будешь их тянуть, — говорит он. — Не тяни — и все дела.
— Посмотри в ванну! — умоляю я. Крис неохотно идет к ванне: так, будто она где-то очень-очень далеко.
— Бррр. Да ты линяешь, принцесса.
Я начинаю нервно крутить волосы — о боже, может быть, в этом все дело?! — и тут же останавливаюсь.
— Возможно, это из-за стресса, — добавляет Крис. — Тебе надо взять больничный.
Больничный?! Я никогда не беру больничные! Я — Работник Месяца, причем каждого. (Ну, если бы «Балетная компания» была «Макдоналдсом», точно была бы.) Я такими вещами не занимаюсь, хотя… По-прежнему не отводя глаз от ванны, начинаю рассуждать: «А почему бы и нет? У меня вылезают волосы; Бабс утверждает, что я не могу сказать „нет“; я вся вымотанная после концерта, — точнее сказать, после того, как до четырех утра прикалывалась над Крисом, скакавшим вверх-вниз, словно игрушка „йо-йо“, — и к тому же мне действительно не хочется тащиться на работу». Очень осторожно высушиваю волосы здоровенным феном из нержавейки, ревущим как реактивная турбина и трансформирующим меня в Бонни Тайлер. В 8:45 я наговариваю сообщение на голосовую почту Мэтта.
— Мэтт, мне очень жаль, но, похоже, я серьезно заболела, — шепчу я в трубку. Крис сидит рядом: слушает, кивает. — У меня ужасная мигрень, и тошнит, я осталась у мамы, она за мной ухаживает.
Тут Крис подает знак «стоп», прерывая мой монолог.
— Принцесса. Чересчур много информации: выдаешь себя с головой.
В ужасе смотрю на него.
— Но ведь я же специально это сказала. Чтоб он не звонил мне домой, и чтоб не вызвать подозрений, когда там никто не ответит, — тихонько пищу я.
Крис смеется.
— Беру свои слова обратно. Ты просто профи, — говорит он, взъерошивая мою новую прическу:
«Династия» встречается с «Ночью страха».
Едва справляюсь с желанием вывернуться из-под его руки.
— Ты действительно думаешь, что это из-за стресса? — спрашиваю я, касаясь своих волос, — едва-едва и очень мягко, — и тут же отдергивая руку, будто это какая-нибудь ледяная скульптура.