ПМ же почти полюбил. В конце концов таки изменил, впрочем. С "чезеттой". При всех тех же достоинствах - ещё компактнее, легче и мощнее. Ну, и целкость, разумеется. Повыше. С косовара снял. В Австрии.
Взял у технаря ветошь с маслицем, разобрал недоразумение и почистил. Костик, конечно, поросюка ещё та... Нах-Нах. Или Пох-Пох. Без комментариев, блин! Деда, мать твою... Мою пра-пра-бабушку...
Не раз сталкивался с теоретиками, пренебрежительно морщившимися на мою ПМку. В конце концов обычно оказывалось, что они элементарно не умеют стрелять. В смысле, из короткостволов. Нет, для конкретного спеца в этом деле, конечно, лучше какой-нибудь Глок навороченный, не спорю. Но многие думают, если напялить навороченные бутсы, как у Бэкхема, то в них играть будут лучше. Отнюдь-с. Навороченность эта имеет смысл для мастера, в смысле полного раскрытия возможностей. Для слабого же футболиста - лишняя трата денег. В бою же, где речь о жизни и смерти идёт, уместнее будет сравнение с обычным каром и болидом формулы 1. Посади в него простого водилу - элементарно убъётся. Так и не став Шумахером.
Сижу, наблюдаю аэродромную жизнь. Из кабины. Зеркальце Петрович уже раздобыл и присобачил. На шарнирчике со стопорным винтом. Разумно. Настраиваю, фиксирую. Наши тем временем снова собираются куда-то на вылет. Штурмовка, похоже. РСы и бомбы под крыльями. От нечего делать считаю взлетающие машины. Всего 48 "чаек" ушло. Пытаюсь прикинуть к носу. Получается, не ошибся я. В прошлом вылете всего шесть машин машины потеряли. Впрочем, нет. Три. А ещё три на стоянках остались. Повреждены, наверное. Не успели последние из взлетевших бипланчиков растаять в голубизне, как прибежал вестовой и передал команду на взлёт.
Набираем высоту. Кругами. Небо чистое, в смысле самолётов, только предыдущая дежурная четвёрка идёт на снижение. Облака появились, однако. Белые и пушистые. Не так чтобы очень много, но и не мало. Есть за что спрятаться. И долбануть. В данном случае меня. Облакам - особое внимание! Солнце уже хорошо за зенит перевалило, половина первого дня войны, будем считать, прошла. Ну очень наполненного событиями. А уж для меня, так и вовсе. Новая жизнь...
Видимость отличная, десять баллов, сказали, ходим парами, друг за другом. То там, то тут, пролетает что-то, но не разобрать. Очень уж далеко. Пару раз обнаруживались "худые", но тоже на грани распознавания. Довольно высоко, опять же. Тыщах на трёх. Охотнички...
Возвращаются наши. Уже 44 машины. Нет, 46. Двое поотстали слегка - один, похоже, повреждён, второй прикрывает. На них тут же "мессеры" пикировать нацеливаются. Парой. Из облака. Разумно... Фролов с Петраковым, натурально, навстречу, мы прикрываем. Охотники снова ушли вверх, несолоно хлебавши. Не хотят в лобовую. Слышал мнение - трусили, мол, фрицы. Отнюдь. Лобовая больше как лотерея, причём с худшими шансами для них, а даже размен один в один их категорически не устраивает. Поскольку самолётов у них намного меньше. Особенно истребителей. Тем более размен И-15бис на "худого". Ну, конечно, и жить хочется. Каждому. Ещё полчасика болтаемся, а там и сменщики подоспели.