— Да, — согласилась она. — Но это еще не все.
— Что же еще? — спросил он.
— Ты не любил меня, — сказала Аллегра, стараясь сдержать дрожь в голосе. — Но теперь это не имеет значения, не так ли? — добавила она как можно непринужденнее. — Все в прошлом, как ты сказал.
— Конечно, — голос Стефано был холодным. — Скажи, пожалуйста, с тех пор ты не была дома?
— Я побывала в Милане по профессиональным делам, — ответила Аллегра. — Но у меня нет дома, Стефано. Нашу виллу продали с молотка, когда отец разорился. — Голос ее был ясным и звонким, но она опустила глаза, чтобы Стефано не видел их.
Они замолчали на несколько секунд.
— Значит, теперь Лондон — твой дом? — спросил Стефано, когда молчание стало слишком напряженным.
Она пожала плечами.
— Это неплохое место для жизни, и я наслаждаюсь своей работой.
— Арт-терапией?
— Да.
— Есть ли у тебя друзья? — Он помедлил, покрутив в пальцах бокал. — Любовники?
— Это не твое дело, — напряженно ответила она, и он улыбнулся.
Она вспомнила о нескольких своих знакомых и пожала плечами.
— А у тебя? Друзья? Любовницы? — выдавила она и тут же пожалела об этом.
— Друзей — достаточно, — ответил Стефано, и на губах его заиграла какая-то жесткая улыбка. — А любовниц — нет.
Это признание поразило ее, но вместе с тем она почувствовала облегчение. Стефано был таким мужественным, таким сильным, что у него, как полагала Аллегра, должны быть любовницы.
Возможно, что любовниц у него нет в данный момент, подумала она цинично. Никого под рукой в этот вечер. Кроме нее.
— Тебе понравился мой ответ? — спросил Стефано, прерывая ее мысли.
— Мне все равно, — ответила она быстро.
Она увидела, как что-то вспыхнуло в его глазах, что-то живое и злое, и торопливо поставила бокал на стол.
— Почему же? — спросил Стефано, и губы его скривились в улыбке.
— Я думала, мы можем стать друзьями, хотя бы на один вечер, но ошиблась. Я поняла, что воспоминания могут причинять боль. И очень сильную.
Стефано склонился вперед и крепко сжал ее запястье.
— А я не испытываю боли, — сказал он тихо и твердо.
— Конечно, — язвительно проговорила она. — Ведь ты не любил меня. — Она сделала глубокий вдох и заставила себя продолжить: — Ты просто меня купил.
Он медленно покачал головой.
— Ты написала то же самое в своем письме.
Аллегра вспомнила о том письме, написанном круглым детским почерком, с расплывшимися от слез буквами, и почувствовала укол унижения.
— Мне пора идти, — тихо сказала она, и Стефано отпустил ее руку, откинувшись на спинку кресла. — Я никогда не думала, что придется снова об этом говорить. — Она постаралась улыбнуться, даже рассмеяться, но не смогла. — Жаль, что я не ушла пораньше с банкета. Тогда бы мы не встретились.