— Ты не представляешь, сколько раз я мечтал об этом. Как слышу эти слова от тебя. Знаешь, когда я понял, что люблю тебя?
— Когда? — виновато шепчет Вера.
— Когда ты орала на меня тогда, в тот наш последний вечер. Когда мы целовались. Нет, наверное, влюбился я раньше. А понял — только тогда. Когда уже поздно было. Когда я все испортил.
— Ничего ты не испортил, — Вера опять целует его в шею. В упрямый подбородок. Но Стас неумолим. Он еще не все выяснил. Отстраняет ее от себя. Целует в ладонь.
— А ты?
— Что я? — теперь непонимающей прикидывается она.
— Когда ты поняла, что любишь меня?
Вера молчит. Это неправильный вопрос.
— Вера, что молчишь? Не помнишь, когда?
Ладно, придется раскрывать карты.
— Когда увидела в первый раз.
— Тогда? Когда я… — Стас недоверчиво хмурит брови. — Я же тогда пьяный был в дым.
Вера с независимым видом пожимает плечами. Это выглядит забавно, учитывая, что они по-прежнему голые.
Стас ехидно улыбается.
— Неужели повелась на смазливую физиономию?
Вера пытается грозно сверкнуть глазами и удалиться. Не получается. Стас обхватывает ее сзади руками и прижимает к себе. Как это приятно. Прижиматься спиной к такому твердому нему. Попой ощущать то место, где он особо твердый. Между тем, руки его накрывают ее грудь. И по-прежнему ехидный, как улыбка, голос шепчет в ухо.
— И что мы теперь будем с этим делать?
— С чем? — руки его не остаются без дела, и поддерживать разговор все труднее.
— Я теперь далеко не такой красавчик, как раньше.
Не смотря на сводящие с ума прикосновения, Вера прыскает со смеху.
— Шутишь? Ты стал еще красивее.
— Да? — голос Стас звучит задумчиво и слегка… разочарованно. — Ну, раз так, могу я надеяться, что ты согласишься… — ладони его сжимаются, — пройти со мной в постель?
На выдохе.
— Да-а-а-а!
* * *
— Вер, я должен признаться тебе кое в чем ужасном, — про ужасное говорить не хочется, когда она в полной истоме нежится в кольце его рук.
— Что ты натворил?
— Я уничтожил все твои фотографии. В один из разов. Когда напился.
— Сколько их было — этих разов? — Вера понимает, что ее женскому самолюбию должно льстить, что он так мучился. И льстит, чего там. Но при этом жалко его безмерно.
— Да, не важно уже, — демонстративно беспечно отвечает Стас. — Важно то, что исходников в хорошем качестве больше нет. Так, какая-то ерунда в интернете есть. Но это все не то. Прости меня, — прижимается губами к ее виску.
— Ладно, я тебе тоже кое в чем признаюсь.
— Да?
— Я тебя убила.
— Чего?!?
— Я убила принца Уланда.
— Ну, ты просто изверг, — в противовес своим словам Стас улыбается. Встает с кровати, возвращается с бутылкой и бокалам. — Ну, не чокаясь. За упокой.