Бродяг трое. Я один. Они довольны – легкая добыча.
Вот только монах я не совсем обычный…
Императорским указом всем монахам нашего монастыря разрешено пить вино и любить женщин. Такая привилегия просто так не дается. Мы ее заслужили, помогая трону. Силой своего духа, оружием, или вовсе без него. Даже с голыми руками мы можем доставить немало хлопот любому противнику. Вся наша жизнь – это служение и бесконечная закалка тела. И духа. Ведь дух первичен.
Бродяги об этом не догадываются.
Мне их жаль – бедные люди. Дух их скуден, а помыслы нечисты…
* * *
Вот этот файл, похоже, надо изучить подробнее. А потом дальше – файлов много, и среди этого мусора надо выбрать нужные.
* * *
Рев трибун. Трезубец, вонзенный в бок…
Отец сказал, что, если я не научусь щипком вырывать у быка клок шкуры, мне никогда не встать на палубу его драккара. Я стараюсь. Стараюсь…
Вот они, двери. За ними я смогу затеряться. Уйду от погони. Воин в доспехах преграждает путь. Замахивается мечом. Он почему-то без шлема. Боится меня, но не слишком – открыт. Видит, что руки мои пусты, вот и не опасается. Зря – на запястьях у меня браслеты с длинными изогнутыми железными шипами. С ними удобно забираться на крепостные стены – ведь такие, как я, не всегда могут пользоваться воротами. Короткий замах, удар с оттяжкой – и воин лишается лица…
Мечом из-под щита. Готов. Их много, но мы стоим. Недолго им осталось. Мы – римляне, они – варвары.
Этого удара никогда не отрабатывают на живом противнике. Немногим ученикам дается такое знание, и постигают они его на чучелах и трупах бедняков. Резкий тычок – и палец, пробив глазницу, достает до мозга. Трудно добиться подобной концентрации – лишь лучшие на это способны…
Лошади сходятся, турнирные копья переламываются с треском. Упоительный миг…
Я не использую оптического прицела. Да, удобная вещь, но зачем? Мне не приходится стрелять на дистанции больше пятисот метров, а на ней мое зрение позволяет обходиться без новомодных хитростей. И самое главное: оптический прицел устанавливается слишком высоко. Приходится чуть-чуть приподнимать голову. Каждый лишний миллиметр приближает тебя к смерти. Глазастый русский солдат. Осколок. Пуля. Боже, как здесь холодно…
Это не то… Дальше!
* * *
День и без того жаркий, а в горящем городе настоящая преисподняя. Эти еретики сожрали всех крыс и, по слухам, друг друга поедать начали, но дерутся все так же отчаянно. Я думал, что после захвата стен и ворот все закончится, но все только началось: бои идут за каждую улицу, переулок, дом. Правая рука по локоть в крови, нагрудник смят ударом – какой-то безумец, уже умирая, ухитрился достать кузнечным молотом. Я рублю, колю, режу. Во славу Господа нашего!..