Над головой прошли вертушки. Раздался гром, и через секунду окрестные склоны окутались черным дымом.
— Ну что, обосрался, студент, — Палыч как-то неаккуратно выдохнул дым. Костик закашлялся.
— Почему обосрался? Нормально…
— Слушай, студент, а это вас так в Рязани учили?
— Как — так?
— Ну, например, залегать так, что жопа на метр торчит? Или, может, тебе рассказывали, что БТР — это единица бронетехники? Точно рассказывали… А того не рассказали, что это всего лишь груда железа, специально предназначенная для прикрытия твоей жопы. А потому мне пришлось, рискуя своей поганой жизнью, оттаскивать тебя, дурака, с открытого участка.
— Палыч, отвянь… Хотя спасибо, конечно…
— «Спасибо» не булькает.
— Слышь, Палыч, а что это было?
— Что — это?
— Ну, вот это, то, что сейчас было.
— Как что? Боестолкновение.
— А-а-а… И что?
— Ну что… Отбили мы их…
На командном пункте генерал Булгаков по рации общался с вертолетчиками. По докладам понял, что боевики отходят. Облегченно вздохнул.
Спустя некоторое время тон сообщений изменился. Боевики исчезли. Куда — непонятно. Одно было известно точно. Границу с Чечней в обратном направлении они не пересекали. И это было хуже всего…
8 августа 1999 года, воскресенье. Махачкала.
Проснулись мы, как вы понимаете, не рано. Первым делом задумались о самочувствии. Оказалось, что оно вполне приличное. Даже у отравленного вчера Стасика. Морской воздух, горный воздух, натуральное вино. Это вам не Москва.
Из номера звоню своему местному коллеге.
— Здорово, Руслан, я здесь.
— А, рад…
— Слушай, как здесь с военными, с аккредитацией?
— Кирилл, дорогой, никаких шансов. Полный бардак, никто не понимает, что происходит. Кто отвечает за работу с прессой, вообще неизвестно.
— А кто рулит-то здесь? Местные, федералы?
— Да федералов вообще нет, а местные ничего не хотят брать на себя.
Ладно, думаю, или жадничает, или правда бардак. Хотя, скорее всего, просто бардак. Как всегда. Ничего, у нас есть ходы поинтереснее.
Второй звонок — в Москву, Тане на мобильный.
— Таня, привет, мы долетели.
— Отлично, какие планы? — Таня суха и очень деловита.
— Как какие планы? Море, шашлык, вино…
— Кирилл, не валяй дурака. Мне надо знать, на что мы можем рассчитывать.
— Танечка, чего ты грузишься? Сегодня воскресенье, расслабься.
— Это сегодня воскресенье, а завтра понедельник и летучка, на которой мне надо докладывать.
— А-а-а… Докладывать… Ну доложи, что здесь полный бардак, работа журналистов парализована, но резидент Крестовников регулярно выходит на связь. Сообщает, что сообщить ничего не может ввиду абсолютной секретности своих замыслов.