Погрузились, сели.
— Вам в гостиницу «Махачкала»?
— Да.
Молчим, едем. Я искоса наблюдаю за ним. Интересный экземпляр. Аккуратен, преисполнен чувством собственного достоинства. Рожа бандитская. Но не кавказская, а… корсиканская, что ли. Хотя ясно, что местный, но чувствуется какая-то порода. Не иначе потомок какого-нибудь ширванского хана. И ведь говорит почти без акцента.
— Как наши дела? — спрашиваю.
— В смысле?
Так, думаю, в Штирлица будем играть.
— В смысле, что мой хороший знакомый Абдул обещал устроить мне встречу с моим хорошим знакомым Надиром. А ты мне в этом поможешь.
Напрягся. Понял, что парень я не деликатный и в «восточные слабости» играть не собираюсь.
— Я дам вам адрес. Завтра подъедете по нему к трем часам.
— А ты за нами не заедешь?
— Нет. Возьмете бомбилу. Они здесь копейки стоят.
Так. Дружбы не получается. Ладно, не надо.
— Адрес, надеюсь, в Махачкале?
— Да.
— И по этому адресу завтра будет Надир?
Он молча посмотрел на меня, потом уставился на дорогу. Я идиот. И он подумал, что я идиот. Ну и ладно. Так даже лучше. Пускай думают, что я идиот. Попроще будут вести себя со мной, может, просеку какую косуху. С точки зрения безопасности оно и лучше. А вот для дела…
Захотят ли эти ребята сводить своего вождя с идиотом? Так. Стоп. Это уже нервы. Захотят — не захотят, идиот — не идиот. Они здесь вообще ни при чем. Если Надир захочет — все будет. Не захочет — можем вообще не вернуться. Хотя это вряд ли. Если бы не хотел встретиться, Абдул уже на втором звонке в Москве замял бы дело.
Подъехали к гостинице.
— Спасибо, до завтра.
— Всех благ.
Выгрузились, ввалились в холл. Произвели легкий переполох. Предъявили паспорта. Заполнили анкеты. Я люблю этот момент командировки. Дорога позади. Работа впереди. А свободный вечер сейчас. Видимо, в связи с резким улучшением настроения я и написал в дурацкой графе гостиничной анкеты: цель приезда — «горный туризм». Сочная восточная женщина за стойкой посмотрела на меня с изумлением.
Разместились в номерах.
— Так, — говорю, — ребятки, сейчас смываем дорожную пыль и едем. Буду город вам показывать.
Залезаю в душ. Только подставил тело под мутные струи местного водопровода — стук в дверь. Беззлобно матерясь, заворачиваюсь в серое гостиничное полотенце (в девичестве белое), открываю дверь. За порогом Стасик — тоже в сером.
— Кирилл, а как здесь горячая вода делается?
— ?!?!?!
— Ну, вода горячая, как?
— Стасик, родной, ты с дерева упал? А, извини, ты ж с Москвы прилетел. А никак, Стасик. Никак. Ее тут вообще нет.
— Как же это?
— А вот так, Стасик! Если бы мы прямо сейчас выпивали, я выпил бы за то, чтобы это было самым большим твоим разочарованием в этой командировке!