— Меня здесь знают. — Гордо заявил Бэррингтон. — Сядем за хороший столик. Вот за тот. — И указал на место в углу, близкое к бару и подальше от выхода.
Рябов промолчал, направившись вслед за Мэтью. «Мда… А ведь будь я резидентом — это был бы хороший крючок для вербовки. Шантажировать какими-нибудь снимками отсюда этого Мэтью. Угрожая передать их отцу. Ему повезло, что у меня другая цель и другое задание. Поважнее». Капитан нахмурился, перед его внутренним взором предстала картина: десятки, нет сотни, крылатых машин несут огонь и смерть над Баку и его нефтепромыслами. Кусающий трубку товарищ Сталин. Остановившиеся по всей стране трактора и танки. Голод. Зависимость. Дефицит. А враги их Родины будут веселиться в этом заведении еще больше. Сжав губы, Александр медленно выпустил воздух из легких, успокаваясь.
За столь невеселыми мыслями они уже уселись за тяжелый дубовый стол, накрытый протертым бархатным зеленым сукном в разводах пепла. Стулья были не менее тяжелыми — из витой бронзы. «Чтобы пьяные посетители не кидались ими в друг друга?» — мелькнула у капитана мысль.
Мэтью расплылся в улыбке — к ним мгновенно подкочила официантка:
— Чего изволите? Мэтью, вы сегодня не один?
— Да, это мой новый друг. — Хлопнул по плечу Рябова англичанин. — Для начала, дорогая, все как обычно, только в двойном объеме, еще и для моего друга.
Официантка кивнула и исчезла.
— Что ты заказал? — Подозрительно спросил капитан.
— Не откажешься, все что нужно. Свиной стейк и виски со льдом на каждого. Ну и по бутылочке колы.
— Ясно. — Мрачно кивнул Александр.
«Это для начала… А что потом? Вот упиваться мне только не хватало. Как потеряю контроль еще. И что дальше?».
— Не парься, сегодня я угощаю! — Понял его по своему Мэтью. — Считай это благодарностью за вчерашний урок бокса. Я же знаю что у тебя пока нет своего финансового довольствия!
— А, ну тогда все хорошо. — Сделал вид, что это его успокоило, отозвался капитан.
В этот самый момент, о чем не знал ни Мэтью, ни Рябов, бармен набирал номер телефона, оставленный ему на салфетке днем ранее.
— Извиняюсь, это Джон Смит? — Прошептал в трубку бармен.
— Да. Можете говорить громче. Это «Пьяный Мосул»?
— Да. Ваш номер мне оставил вчера…
— Неважно. — Перебил бармена шелестящий голос. — Они пришли?
— Поэтому и звоню.
— Хорошо. Мэтью Бэррингтона вы знаете? — Осведомился тот же голос.
— Само собой, он наш постоянный клиент, поэтому и узнал, и позвонил…
— Его спутнику добавьте в напиток оставленный моим человеком вчера пузырек.
— Д-да, сделаю. Но смертельных случаев в нашем заведении… — Дрожащим тоном начал бармен.