Стихи (Племянник Монаха) - страница 13

Мне дали настоящую форму как у моряка, называется "подменка". И даже разрешили мне нажать на выстрел у пушки. Только я не видел, куда попал. Потому что морские пушки далеко стреляют.

А когда пришли назад, то нам дали поросенка жареного. Это тоже так традицию делают у моряков. Мне очень жалко, что меня нельзя призвать на службу, мне понравилось на корабле. И я даже почти не травил. Мои коллеги - настоящие моряки - знают, что это такое.

Породнённый с морем

Теперь моряк я настоящий!
Почти что даже волк морской.
Чинил я кнехт и драил брашпиль,
С авралом вместе день-деньской.
Я пережил в морях немало,
ходил по траверзу на бак,
и даже знаю слово «льяло»,
и как какой зовётся флаг.
На корабле я был как Пушкин –
писал вдали родной земли,
и даже выстрелить из пушки
однажды в море мне дали.
Я видел, котики как дремлют,
и как косатки режут гладь,
мне разрешили даже дейдвуд
в ведре на мостик потаскать!
Пока на суше люди преют
ловя от солнца жуткий зной,
без страха бегал я на реи,
и мачту чувствовал спиной.
А после тягот так неплохо
по трапу кошкою ползя,
пойти скорее в гости к коку,
куда другим ходить нельзя.
Эх, флотский борщ, он так наварист,
внутри с копченой колбасой,
кто утомился, постараясь,
тот, чуть поев, - готовый в строй.
Не надо даже мне медали,
за службу все четыре дня.
Я лишь мечтаю, чтоб призвали
на флот однажды и меня!
23.08.2011

Песня о китах

Растут осенние сады.
И c яблонь листья опадают.
На окнах в вазочках цветы
Всё увядают, увядают.
И грусть вечернею порой
В мой дом заходит одинокий.
И слух ласкает лишь прибой,
Хотя достаточно далёкий.
А там в прибое мертвый кит
Лежит, на берег брошен острый.
И за него душа болит -
Не просто жить китам, не просто!
Огромен он, как сто домов,
Увы, но это не спасает,
И волны, что злобней волков
Китов на берег выбросают.
И как хвостом он не крутил,
И плавником, спастись пытаясь,
Своё здоровье погубил,
О берег телом ударяясь.
 
Не пожелаю никому,
Чтоб участь их была такая.
Сижу в своём пустом дому
И громко слёзы проливаю.
Растут осенние сады.
И яблонь листья опадают.
На берегах  лежат киты
И умирают,  умирают.
29.08.2011

Куда идёт жизнь?

Порою на меня навалится усталость,
и режет жадный ум, как лезвием ножа:
куда стремится жизнь, зачем приходит старость,
и что оставлю я, навеки ухожа.
Пока мне хорошо без этих жить отгадок:
умён я и пригож, Мыслитель и Поэт,
и с Настенькой у нас промеж собой порядок,
и сил ещё полно, и хворей разных нет.
Но сколько не иди – всегда упрешься в стену,
изжалит, догоня, годов летучих рой,
и силе и уму тогда придёт на смену
такое, что завыть желается порой.
От старости, увы, не увезут составы,