Как Настенька налилась животом,
боюсь, и за неё переживая,
как колоброд, охаживаю дом,
пока ещё кругом трава живая.
Порой даю по десять я кругов,
решаясь, чтоб зайти к любимой в хату,
под куполом осенних облаков,
к земле дождём холодным присосатых.
Но этот дождь любви моей не в счёт,
я весь промок, но вижу я влюблённо, -
под сердцем моей Настеньки растёт
желанный для обоих нас ребёнок.
И оттого грустить не буду мне,
пиша стихи, дая вам столько света.
Он будет нужным людям и стране
и памятью ушедшего Поэта.
Хоть не брожу по лезвиям и льду,
но вечных не бывает организмов,
настанет день – и я от вас уйду –
хрустальный голос, певший про Отчизну.
Уйду, но и тогда, сквозь толщу лет,
моё дитё умножит славу папы,
а люди скажут: - Истинный портрет
любви нас научившего Остапа!