– Да недавно я тут, не вжился еще… – смущенно бормотал Максимов. – Как по башке четвертого дня дали, так добрые люди приютили, обогрели…
– С кем бухаем-то, товарищ? – усмехнулся третий, обладающий визгливым фальцетом.
– Ну, так это… – приободрился Максимов. – Бурун, Гога, Кляча – все сливки, с позволения сказать, нашего благородного общества… Фрося-халявщик пытался еще подмазаться, но мы ему быстро по сусалам настучали…
– Вроде есть т-там такие, – неуверенно покорябал нос четвертый, который слегка заикался.
– А это ничего не значит, – резонно вымолвил «басист» и включил фонарь. – Сейчас мы поглядим, что ты за фигура такая интересная…
Свет ударил прямо в лицо, и Максимов зажмурился, сделал попытку загородиться руками, но обладатель визгливого голоса шлепнул его по рукам:
– А ну, смирно стоять, сука!
И все четверо зависли над ним, как гранитные утесы.
План действий вырабатывался со скрипом, он уже понимал, что про усталость следует забыть, сегодня у него гибкое тренированное тело…
– Чумазый, как шлюха, – усмехнулся визгливый. – Где тебя так ободрали, чувачок?
– Ни хрена он не бомжарик, – прогундел басистый. – В дерьме измазался – и только. Физиономия, гляньте, какая интеллигентная, аж тошно. И душка характерного от него не чувствуется…
– И пусть он не с-свистит, что с кем-то там б-бухает… – пробормотал заика. – Ни хрена от него б-бухлом не пахнет…
– А ведь похож на фигуранта… – с придыханием сообщил зловещий тенор. – Гадом буду, кореша, похож, ну, прямо-таки напрашивается на ту фотку, что нам предъявили. Да это же он, в натуре! – взревел прозревший «деклассированный элемент». – Подфартило нам, мужики! Мочи его!
– А мы его ножичками! – расхохотался визгливый, и в его руке мелькнуло тонкое лезвие. – Шашки наголо, корешки! Чечеря, экономь патроны!
И началось. Единственное, о чем успел подумать Максимов, – что пистолет у компании, судя по всему, один, а ножей как минимум три штуки. И ударил первым, пока не начали тыкать, по руке, сжимающей пистолет. Удар получился мощный, сам не ожидал. Треснуло запястье, злосчастный «тенор» завопил, хватаясь здоровой рукой за больную, пистолет со страшной силой вырвало из руки и понесло куда-то в обрыв. Он замолотил кулаками направо и налево, закачался маятником. Бандиты заорали, кинулись на сыщика с ножами. Максимов взмок от усердия, лупил, особо не всматриваясь, и они не смотрели, куда бьют. Трижды он в кого-то попал, дважды – увесисто. Те матерились – и он не отставал. Под дых, в горло – не такие уж и классные специалисты, обычные «понтярщики», предпочитающие подкарауливать легкую добычу. И вдруг он вскрикнул от боли – полоснули поперек ладони. До копчика продрало! Царапнуло по правому рукаву – дай бог, чтобы не до кости… И сил уже не осталось отвешивать зуботычины – он чувствовал, как проходит энтузиазм, подкашиваются ноги. И до пистолета никак не дотянуться. Надо отходить, принял решение Максимов. Заика ударил снизу – пузо вспороть собрался, но сыщик ушел от удара, треснул подонка по загривку, когда того потащила инерция, и попятился, продолжая молотить во все стороны, вывернулся из-под тяжелой руки «басиста», рыбкой выпрыгнул с «арены» и помчался назад, к заброшенной котельной – в другую сторону нельзя, догонят, у них сил больше…