Он был уверен, что не ошибся. Вернее, он просто не мог ошибиться, потому что своими глазами видел промелькнувший на правом предплечье уважаемого господина Фарга до боли знакомый рисунок - оскаленную собачью пасть, выполненную с поразительным тщанием и умением. Крохотный такой рисунок, с медную монетку, блеклый, бледно-зеленого цвета, почти незаметный. Но для знающего глаза могущий рассказать очень и очень многое. В частности, то, что звероподобный громила не всегда был добропорядочным гражданином славного города Синтар. Что не все время пребывал здесь, в Новых Землях, изображая из себя успешного трактирщика. Что большую часть сознательной жизни он отдал отнюдь не стряпне и ублажению состоятельных постояльцев. Что он далеко не так прост, как казалось, и не зря так искусно владеет двуручным топором. Более того: примерно пятнадцать лет своей нелегкой судьбины отдал не семье и спокойному, размеренному житью в одном из городов Новоземелья, а, как бы ни было это странно, честно отработал на благо той же организации, в которой вот уже два с половиной десятилетия состояли сидящие перед ним люди. Иными словами, рачительный хозяин и строгий отец в свое время провел немало схваток под знаменами Братства и дослужился, ни много ни мало, до четвертого по значимости чина, о чем красноречиво свидетельствовал зеленый цвет его татуировки. Которую, кстати, он старательно прятал за длинными рукавами рубахи, но которую внимательный взгляд собрата все же сумел углядеть.
То, что рисунок оказался не просто магически наведен, а старательно вытравлен на коже, говорило о том, что службу господин Фарг покинул давно, но совершенно добровольно и с честью. Отказавшись от заманчивой карьеры наемника, по какой-то причине он вдруг ушел на покой, завязав с прежней жизнью, лихими скачками и кровавыми схватками. Да только как-то очень уж резко он это сделал. Слишком внезапно для человека, имевшего все шансы получить статус Мастера. Однако, учитывая именно этот немаловажный факт, он просто не мог не откликнуться на просьбу... точнее, на требование старшего Брата. И как раз с этого требования Терг и решил начать.
- Та-а-к, - протянул Фарг, едва взглянув на руны. - И как это понимать?
- Присядь, - вежливо кивнул Терг в сторону лавки, но хозяин постоялого двора словно не услышал - нехорошо прищурившись, внимательно изучал три крохотных значка на обычной речной гальке, при виде которой у него беспокойно стукнуло сердце.
В них не было ничего сложного, в этих рунах: каждый новичок в Школе знал их наизусть. Первая, самая нижняя, в виде правильного треугольника, вписанного в круг, означала принадлежность к Братству. Вторая представляла собой ломаную линию, завернутую в спираль, и подтверждала высокий статус собеседника. А третья, при виде которой у грузного здоровяка брови сами собой поползли на лоб, выглядела еще проще - крохотной красной точкой, небрежно намалеванной по центру невзрачного серого камушка. Однако именно она заставила его, в конце концов, опуститься напротив и тяжело вздохнуть - Магистрам не отказывают. Перед ними только вежливо кланяются и деликатно интересуются, чем и как могут помочь. Причем, ОЧЕНЬ вежливо интересуются. Потому что сидящий напротив человек, как ненавязчиво намекала последняя руна, был не только способен на лету перехватить брошенный им недавно топор, но еще и успеть отправить его с неменьшей силой обратно. При этом не слишком утруждаясь и не прерывая начатого с напарниками разговора.