– Эд! У тебя есть телефон? В квартире есть телефон?! – пыталась я расшевелить художника.
Мартынов открыл тяжелые веки, обвел комнату мутным взглядом, затем остановился на мне, сфокусировался.
– Ты?..
– Да, это я. Ты меня помнишь? Эд… Эх, Эд… Значит, Дима не получил мою записку…
Художник закашлялся.
– Сейчас я тебе помогу, только скажи, где телефон?
– Не надо… – одними губами произнес он.
– Как же?! Врачи тебе помогут! – я попыталась встать, но Эд с такой силой стиснул моей запястье, что я невольно ойкнула.
– Они не успеют… А я еще могу… – бормотал он.
– Как же так? Эд! Кто это сделал? Ты видел этого человека?
– Это все из-за нее…
– Из-за кого? – окончательно потеряла я нить разговора. Скорее всего у художника просто начался бред.
– Так пусть никому не достанется…
– Что?
Эдд точно бредил.
– Помоги мне…
– «Скорую»?! Врача?
– Нет, – сильно сжал мою руку он. – Мы можем отомстить… Помоги… – просил он.
– Что сделать? – я поняла, что спорить не имеет смысла.
– Они наверняка узнают… Рано или поздно узнают…
– О чем, Эд? О чем узнают?
– О ней.
Это был полный абсурд, я ничего не понимала.
– Они думают, что получили от меня, что хотели, но они ошибаются… – он зашелся то ли в бредовом смехе, то ли в предсмертном кашле. – Когда они узнают… Скажи им…
– Что?
Эд говорил все тише и тише, мне приходилось склоняться к нему, чтобы различить слова.
– Эд, это сделал Миша Кравец? Это он стрелял? Он или его люди?
– Помоги мне… Сделай, что я прошу… – должно быть, Эд меня уже не слышал и твердил одно и то же. – Запоминай…
– Кравец? В тебя стрелял Миша Кравец?! – в отчаянии вопрошала я. – Ты знаешь, как его найти? Скажи мне? Умоляю! Он похитил мою тетю!
– 3… 2… 4… 5… 6… 7…
– Эд, что это значит?
– Только… – голос прерывался, он говорил из последних сил. – Пусть они сами получат, что хотят… Ты не трогай! Они сами должны… Сами… Понимаешь…
– Да о чем ты говоришь?
– Запомни эти цифры… 3… 2… 4… 5… 6… 7…
– Что они значат?
Но художник уже не мог ответить. Остекленевшие глаза безразлично уставились в потолок. Его рука, до этого сильно сжимавшая мои пальцы, разжалась. Я провела дрожащей ладонью по его лицу, закрывая глаза. Невольно коснулась воротника распахнутой рубашки, зацепилась взглядом за окровавленное пятно на груди. Эда не застрелили, не зарезали ножом. Его закололи чем-то длинным и острым вроде шила. От металлического острия на рубашке осталась крошечная дырочка…
Я отдернула руку, быстро поднялась. Художник умер, так и не сказав мне, где я могу найти Мишу Кравца. А в том, что убийца именно он, я не сомневалась ни на секунду. «Больше некому!» – думала я, убегая из квартиры художника.