Кит развернул листок. Это оказалась ксерокопия маленькой статьи из местной газеты за прошлое воскресенье. Пастор быстро ее прочитал и посмотрел на фотографию Донти Драмма, сделанную в полицейском участке. В статье не было ничего особенного — просто сообщение о предстоящей в Техасе казни преступника, утверждавшего, будто он невиновен.
— Приведение приговора в исполнение назначено на четверг, — прочел Кит, поднимая глаза.
— Скажу вам вот что, пастор: казнят не того парня. Он не имеет никакого отношения к ее убийству.
— Откуда вы знаете?
— Нет никаких улик. Абсолютно никаких. Полицейские решили, что это сделал он, выбили из него признание, а теперь собираются убить. Это неправильно, пастор. Такого не должно быть.
— Откуда вам все это известно?
Бойетт подался вперед, будто хотел шепотом сообщить нечто, чего никогда и никому не рассказывал. Кит почувствовал, как у него от волнения быстрее забилось сердце. Однако никаких откровений не последовало. Мужчины долго смотрели в глаза друг другу.
— Тут написано, что тело так и не нашли, — сказал Кит, надеясь разговорить Бойетта.
— Верно. Следствие состряпало безумную историю, что парень якобы схватил девушку, изнасиловал, задушил, а потом выбросил тело с моста в Ред-Ривер. Сплошное вранье!
— Так вы знаете, где тело?
Бойетт выпрямился, сложил руки на груди и вдруг начал кивать. Тик. Потом снова. Видимо, тик учащался, когда он нервничал.
— Это вы убили ее, Тревис? — спросил Кит, поразившись прямоте собственного вопроса. Еще пять минут назад он начал составлять в уме список прихожан, которых собирался навестить в больнице, и размышлял, как поскорее выпроводить Тревиса. И вот вынужден говорить об убийстве и спрятанном теле.
— Я не знаю, как поступить. — Бойетт снова поморщился от накатившей боли. Он наклонился, будто удерживая рвоту, и сдавил ладонями виски. — Я умираю. Мне осталось жить всего несколько месяцев. Но почему этот парень тоже должен умереть? Он же ни в чем не виновен! — В его глазах стояли слезы, а лицо исказилось.
Кит молча смотрел, как Тревиса била дрожь. Он передал ему бумажную салфетку, и тот вытер лицо.
— Опухоль растет, — сказал Бойетт. — С каждым днем давит на мозг все сильнее.
— У вас есть лекарства?
— Есть какие-то. Но они не помогают. Мне пора.
— По-моему, мы еще не закончили.
— Закончили.
— Где тело, Тревис?
— Вам лучше не знать.
— Наоборот! Может, нам удастся остановить казнь.
Бойетт рассмеялся.
— Правда? Только не в Техасе! — Он медленно поднялся и оперся на палку. — Благодарю вас, пастор.
Кит остался сидеть и лишь молча проводил Тревиса взглядом.