– У меня все. Батарея села.
Ахмет отзывается:
– И у меня.
– А у меня еще вроде пашет.
– Кемаль, вруби обычный режим – надо посмотреть.
Посмотреть есть на что. Похоже, что тут душевно ломали дрова – кругом куски и тающие на глазах, подергивающиеся кучи. Под мощным желтоватым лучом разложение стремительно ускоряется.
– Брат, просвети нам дорожку.
Поняв, здоровяк гоняет луч. Все, путь чист.
– Вперед.
Вблизи сходство с саркофагом усиливается. Покрытый древними рунами, длинный, но очень узкий гроб из серого камня. Кемаль автоматически тянется к ручке на крышке.
– Стоять!
Если бы я ваял такую вещь, то первым делом… Уточняю:
– Ручки не трогать.
– Думаешь?..
– Уверен.
Не касаясь, осматриваю ящик. Замков не видно.
– Парни, по команде, ножи в щель и резко поддеть.
– Ясно.
Распределившись с правой стороны, готовим оружие.
– В щель!
Ядовитое шипение, от металлокерамических лезвий потянуло зеленоватым дымком.
– Дави!
Кувыркнувшись, каменная плита бьется об пол, раскалывается, шипение резко усиливается. Куски крышки исчезают со скоростью растворяющегося в кипятке рафинада, исходя все тем же дымом.
– Бросайте!..
Команда запоздала – сообразившие напарники уже отбросили разъедаемые неизвестной силой клинки. Секунды – и от крышки, и от ножей не остается вообще ничего. Только подпалины на плитах пола.
М-да.
Заглядываем в открывшееся хранилище.
В светящемся гнойно-желтом тумане висит меч. Я не специалист по холодному оружию, но понимаю – двуручник. Уж больно велик размер, да и характерна рукоятка.
В ножнах, замотан в тонкую вуаль.
Еще одна проверка.
Достаю патрон, осторожно роняю. На секунду зависнув в желтизне, он истаивает быстро исчезающими струями.
– Мать!.. И как сейчас?
Кемаль эмоционален, а подумать надо хладнокровно. Руками туда лезть – верная смерть. Попробовать поддеть оружием? Не факт, что получится – слишком быстро растворяет металл это инферно. А без стволов останемся точно.
Взгляд проходит по стенкам саркофага, задерживается на ножках, выполненных в виде когтистых лап. Вон, кстати, рядом пятна подпалин от крышки и ножей.
Мысль дозревает. Забрав фонарь, исследую под заметно потускневшим лучом нижнюю часть ящика. Рун нет. Сколько эта зараза может весить?
Восхищенно наблюдаю за напарниками. Вот это силища! Рывок вверх, наклон… меч выпадает. Потянувшиеся за ним жадные желтые струи обрываются, втягиваются назад. Гулко бьются об пол ножки саркофага. Еще один пробный патрон спокойно лежит на вуали. К слову, тонкие, как паутина, нити наверняка из золота – уж больно характерный цвет. Решившись, беру в руки.