— Это был мой кабинет, — тихо прорычал Хьюи. — Мое повышение. Ну с какой дури они повысили Роба? Я же пахал, как проклятый…
Он с ненавистью поглядел на пиво.
— Нет, вот подожду, пока он вернется, и всю морду ему расквашу.
— Не говори так.
Баскетболист нахмурился.
Прозвище это он получил не просто так.
Высокий спортивный афроамериканец, — он мог закинуть мяч на Луну, а потом подхватить и ее саму да забросить куда-нибудь на Млечный Путь.
Он был биржевым брокером, и дела шли неплохо.
— Нельзя желать людям зла. Неправильно это.
— Да? — Хьюи злобно ощерился. — Разве не ты его прикончить хотел? Ну, после того, что было с твоей сестрой?
Баскетболист помрачнел.
— Это было давно, — хмуро ответил он.
— Два месяца назад — это давно, по-твоему?
— Слушай…
Баскетболист положил на стойку свои длиннющие грабли.
— Ты прав, я хотел прибить этого засранца. Был я на твоем месте. Вот потому и знаю, что говорю. Нельзя так. Нехорошо желать человеку смерти.
Афроамериканец пожал плечами.
— А главное, зачем мне такой зятек? Это и хорошо, что они расстались. Забил и забыл, вот как надо.
— А ты, ты что скажешь? — спросил у меня Хьюи.
— Баски прав, — согласился я. — Если унавозишь его, ты ничего не изменишь.
— Умные вы все, — завыл Хьюи. — А не ты ли сам бил ему морду четыре раза?
— И всякий раз это было правильно, — согласился я.
Потом понизил голос.
— А Фред чё такой смурной? Он же просил, чтоб я скорее приехал. Может, с ним случилось чего?
Все обернулись.
Тот сидел поодаль, — а перед ним была пирамида из пустых рюмок.
— Иди и спроси, — подтолкнул меня Хьюи. — Потом нам расскажешь.
* * *
— Отвезти тебя домой? — спросил я.
Фред Уитни был немного навеселе.
— Не надо, — он помотал головой.
— Ну и слава богу. А то бы я сказал «нет». Посмотри на себя!
Я встряхнул его.
— Как к жене придешь после этого?
— Вот об этом я и хотел с тобой пого… вого… ворить.
Внезапно я понял, что Фред еще недавно был пьян в тараканью зюзю. И только нечто очень, очень серьезное заставило его протрезветь.
— Что случилось? — спросил я. — Ты убил официантку, спрятал тело в сортире?
— Да заткнись ты! — отрезал он. — Я кольцо потерял.
— Чего? — нахмурился я. — Обручальное, что ли?
Других он отродясь не носил.
— Да, — в отчаянии заныл Фред. — Его украли! Как же я домой вернусь!
— Пристыженный и побитый, — ответил я. — Послушай. А что случилось? Ты его в сортир уронил?
— Да что ты пристал со своим сортиром! — взорвался Фред.
Все стали оглядываться на нас, он понизил голос.
— Я его… того… снял.
— Зачем? — спросил я.
Видно, мне придется тоже наклюкаться в тараканью зюзю, чтобы понять его логику.