Мы втроем последовали за ним.
Роб и правда был там — расселся на унитазе, даже штанов не снял. А вот бить ему морду было уже поздновато — кто-то проломил парню голову.
— Матерь божья, — воскликнул Баскетболист.
Он был таким правильным, что даже не ругался.
— Глядите, — воскликнул я. — Здесь, раковина.
На углу темнели следы крови.
Кто-то наскоро пытался их смыть — но пропустил пару пятен.
— Я вызову полицию, — сказал Баскетболист.
— Точно!
Хьюи вдруг просиял.
— А я встану у дверей. Никого не буду пускать. Фейс-контроль в сортире. Будет прикольно.
Я был рад, что друзья так печалятся по бедолаге Робу.
* * *
— Я должен обыскать его, — сказал Фред.
Мы стояли возле сортира и ждали копов.
— Да какого черта? — возмущался лысый детина, прыгая возле нас. — Мне в туалет надо.
— Сходите в штаны, уважаемый, — отвечал Хьюи. — Никто же вам не мешает.
— Надо забрать у него кольцо, — твердил Фред. — Черт, как я сразу не подумал. Парни, пропустите. Я на минутку.
— Да что ты, с ума сошел?
Я схватил его за плечо.
— Стой на месте. Нечего тебе по трупу шариться. Копы могут решить, что это ты его грохнул.
— Верно.
Хьюи вдруг посерьезнел.
— Братва, нам надо что-то решать. Скажем, только Роб отошел, мы все сидели за стойкой. Каждый другого видел, никто ни разу не отходил. А не то…
— Не буду я врать, — ответил Баскетболист.
А я вот знал, его честность выйдет всем боком.
— Я же отходил позвонить. Да мы все хоть на пару минут да отлучались куда-то. А сортир в двух шагах, под боком.
— Но там же должны быть камеры, — заволновался Хьюи.
Горе-пожарный смекнул — у него-то самый веский мотив.
После того как Роб проедется в морг — пост и угловой кабинет достанутся Хьюи.
— Но не в сортире же, — отозвался я. — Здесь только одна, на входе. Стойку оттуда видно, а дверь в туалет — нет.
К нам подошли два копа.
— Фред Уитни? Вы арестованы за убийство Роба Лэндора. Вы имеете право…
— Нет! — закричал бедняга. — Я этого не делал.
— Свидетели видели, как вы ссорились на автостоянке, — отвечал коп, защелкнув на нем наручники. — Вы грозились его убить.
— Погодите! — воскликнул Баскетболист. — А за что? Почему?
— Нет, нет! — пищал Фред. — Это же просто ерунда. Глупость. Его дурацкие шутки… Он мне замок на машине заклеил жвачкой. Вот я и взбесился…
— За такое не убивают, — заметил я.
Коп флегматично хмыкнул.
— Вы удивитесь, сэр! Они сцепились, поссорились. Парень неудачно упал, разбил себе голову. Такое сплошь и рядом бывает. Пошли, приятель…
Они увели Фреда.
— А я сказал! — заверещал Хьюи. — Надо было соврать. Соврать, что мы были вместе. Вот как теперь? Это все ты, ты виноват, честный такой.