- Что будете заказывать? - спрашивает подошедшая миловидная разносчица.
- Мяса с кровью и бутылку хорошего вина, - отвечаю я.
После моего заказа, ее как ветром сдуло. Хм, и что я такого сказал, что она так быстро ретировалась? Девушка подбегает к хозяину и начинает ему что-то шептать на ухо. Выслушав, хозяин направляется к моему столику. Интересно, и чего он хочет?
- Уважаемый, - грубо начинает он, - мы не обслуживаем нелюдей.
- Не думал, - не обращаясь ни к кому конкретному, произношу я, - что темных охотников так быстро забудут. Коротка человеческая память.
- Охотников не осталось! - кричит трактирщик, - все они погибли вместе со своей Цитаделью! А ты нашел где-то балахон и выдаешь себя за одного из них!
Все же странно, почему охотников давно никто не видел. Сомневаюсь, что во время уничтожения Цитадели все охотники были там. Кто-то не успел, кто-то залечивал раны или был в бою. Так куда же они делись?
И тут до меня доходит смысл последней фразы трактирщика.
Не понял, тут появились самозванцы? Не думал, что кто-то захочет такой жизни. Странно, очень странно…
Чтобы прекратить этот бессмысленный разговор, стягиваю перчатку с правой руки и направляю энергию в перстень. Он вспыхивает красноватым светом, и над ним появляется стилизованная голова лиса.
- Убедился? - коротко спрашиваю у него.
- Да, - зрачки трактирщика расширились, - господин охотник.
Странно, и чего он так испугался, или это от удивления?
- Раз убедился, то мой заказ скоро принесут? И вы сдаете комнаты?
- Сейчас все будет, - владелец заведения начинает успокаиваться, это хорошо. - Сдаем - серебрушка в день, вместе с обедом.
- Хорошо. Держи золотой - остановлюсь у тебя где-то на декаду.
- Ясно, господин охотник.
После этого он отходит от меня, надеюсь, за моим заказом.
Действительно, не прошло и пары минут, как я получил обед, причем принес его сам хозяин.
- Присаживайтесь, уважаемый…
- Висдор, господин охотник.
- Приятно познакомиться. Расскажи, что нового в городе, да и в мире, если знаешь.
- В городе - ничего интересного, но ходят слухи, что у гильдии какие-то проблемы с нежитью, - начинает рассказывать трактирщик, - а в мире - вроде бы орки затеяли войну с гномами, из-за чего, не знаю.
- Гильдия? Какая именно?
- Воров, будь они неладны. Предлагают хорошие деньги за помощь, - наклонившись ко мне, шепчет он.
- И что за нежить?
- Вот этого не знаю.
- Не подумал бы, что ты с ними работаешь.
- А что поделать? - отвечает трактирщик вопросом на вопрос. - Или постоянно опасаться, что тебя или постояльцев обворуют, или…
- Ясно, я подумаю. И если что, то сообщу тебе.