— Кто они?
— Не знаю. Какая-то мафия.
— Чем занимаются?
— Понятия не имею! Клянусь!
— И что ты натворил?
— Не я. Сгорбыш. Сделал какие-то снимки. За ними и охотятся.
— Опять Сгорбыш! — раздраженно сказал он. — Вечно этот Сгорбыш!
— Но…
— Не смей меня перебивать! Отныне сиди дома! Я сам с этим разберусь!
— Ты забыл, что я уже совершеннолетний. Мне не нужна твоя армия. Мне требуется твоя помощь.
— Какая именно?
— Во-первых, дай мне оружие.
— Ты умеешь с ним обращаться?
— Нет, но я научусь.
— Я не понимаю, Леня, что с тобой, — мягко произнес он. — Какой-то фотограф…
— Когда я за границей обходил шаг за шагом бордели и покуривал травку, тебя это меньше волновало.
— Потому что я знал: это пройдет. Болезни лечатся. А дурь нет. Сиди дома.
— Нет. Я должен разгадать загадку Сгорбыша.
— Какую еще загадку? — подозрительно спросил он.
— Он оставил мне конверт.
Я перечислил содержимое.
— Ну и что? — спросил отец. — Выброси этот мусор — и дело с концом.
— Это шифр.
— Леня, не смешно.
— Да что вы заладили: не смешно, не смешно! Мне тоже не до смеха. Я хочу оружие и миллион долларов. Наличными.
На лице моего отца появилось подобие улыбки. В отличие от нас с мамой он улыбаться не умеет. Его улыбка похожа на тень. За ней все время что-то прячется.
— Я никогда не думал, что твои карманные деньги достигнут таких астрономических сумм.
— Разве я не твой единственный сын?
— Лучше бы ты попросил новую машину.
— Я не хочу машину. Я хочу истину.
— За деньги?
Он расхохотался. Улыбаться он не умеет, а вот смеется искренне, от души. Вытирая слезы, мой папа сказал:
— Леня, сынок. Ты и в самом деле думаешь, что за миллион долларов купишь истину? И что ты с ней будешь делать? Через пять минут ты скажешь: какого черта? Да лучше бы мне всего этого не знать! Надо покупать ложь, сынок. Вот за что стоит платить большие деньги. Чтобы все время слышать лишь то, что тебе хочется. Чтобы видеть себя таким, каким хочешь видеть. Мало ли, что говорит твое отражение? Имеет значение лишь то, что о нем говорят. Плати за ложь, сынок. Тогда жизнь твоя будет легка и приятна. Дался тебе этот фотограф?
— Это был гениальный фотограф.
— Э, — махнул рукой он. — Такого добра! Гениев не сеют, они сами родятся. Природа-мать щедра к нам, простым смертным.
— Я сам не знаю, что со мной происходит. Но мне действительно нужно оружие.
— Хорошо, — кивнул отец. — Пистолет я тебе дам. А денег не дам.
Теперь расхохотался я:
— Ты, папа, прирожденный бизнесмен! Всегда так делаешь? Сбиваешь цену сразу вдвое? Я получил ровно половину того, что просил. И попробуй-ка я сказать, что меня обидели. Мог ведь не получить ничего.