— Водитель джипа, остановитесь! Водитель машины номер…
Моих номеров они не запомнили. Я не слышал, чтобы хоть разок их выкрикнули в рупор. Ведь перед ними все время маячил огромный джип, а я ехал гораздо быстрее. Что ж, они приняли разумное решение. Я никого не убивал, и у меня при себе нет оружия. Я один, а в джипе четверо. Они — кусок более лакомый. С меня-то что взять? Разве только свидетельские показания? Но что я знаю? Ни-че-го. По-прежнему ничего.
Похоже, скоро в городе объявят операцию «Перехват». Или «Вихрь — антитеррор». Ставлю на джип. Уж очень лихо работают парни. Я ж говорю: мафия. Они не поехали в Москву, где полно полиции и постов ГАИ. Они свернули. Уйдут огородами, по проселочным дорогам. В крайнем случае, вылезут из джипа и постреляют по «Форду». Потом заедут в какой-нибудь сарай, сменят номера, снимут маски и превратятся в законопослушных граждан. Уверен, что у них куча запасных номеров и такая же куча документов, включая поддельные загранпаспорта. Их лиц никто не видел, с поличным не задержал. Одним словом, профессионалы.
Да, это война. Только на мне пока нет ни царапины. Лишь машина пострадала. Надо бы заехать в автосервис. Интересно, как я объясню дыру от пули? А маме? Надо заехать в такой автосервис, где не будут задавать вопросов.
Я постепенно успокаивался. Сбросил скорость, пригладил волосы, достал жевательную резинку. Мои челюсти методично заработали, мысли стали выстраиваться в ряд. Я попробовал проанализировать ситуацию. В одном кармане у меня по-прежнему лежал конверт, в другом — паспорт Сгорбыша. Жесткий диск лежал рядом на переднем сиденье. Было жарко, и давно бы надо снять пиджак, но я боялся с ним расстаться. Со своим талисманом и с паспортом. Других вещей Павла Сгорбыша у меня не было. Их преследовал злой рок. Казалось, эти люди поставили цель — уничтожить саму память о фотографе. Я должен действовать.
Итак, я ехал к Бобу. По дороге мне в голову пришла мысль разумная. Я заехал в магазин запчастей и купил заплатку. Их ставят на машины в местах незначительных повреждений. Кусок липкой ленты в форме кляксы. Этой «кляксой» алого цвета я и залепил дырку от пули. Когда еще удастся попасть в автосервис? И сколько они продержат там мою машину? А другой у меня нет. Авто мне нужно скоростное, я подозреваю, что это не последняя погоня в моей жизни. Объявлено временное перемирие, но далеко не мировая. Нам просто помешали. Надо направить третью сторону по ложному следу и вернуться к нашим баранам. То есть к негативам. Хорошо хоть какие-то проблемы они берут на себя. К примеру, полицию.