В захолустье столичном, квартале его госпитальном
мимикрия ампира осенней порой минимальна.
Потускневшая охра да золота бледность синичья,
словно свежая кровь, господа, у былого величья.
На курганы отбросов под гаснущими небесами
наседает черней воронье на паях с сизарями.
Кто хранитель огня, тот сегодня один и хозяин.
Уж до судного дня не задобрить имперских окраин.
Заушают оттуда имамы, отцы, господари
нас, чьи души белы безнадежно от выхлопов гари.
Надо б воздуха в грудь было больше набрать для отваги
перед тем, как нырнуть, как нырнуть, присягая, под стяги
— эти неводы, верши, трехцветные крепкие снасти
той умершей, а вдруг воскресающей — власти.
То ли солнце в зенит закатилось из серого дыма,
иль петарда летит — к стенам Нового Ерусалима.