– Ты что, Розенталь, хотя бы на минуту не можешь перестать паясничать? Даже сидя у трупа…
– …сэра Генри и слыша на болотах жуткий вой собаки Баскервилей, – договорил Миша, затем повернул ко мне серьезное – вот уж чего не ожидала! – лицо, в котором тускло светилось раздражение, и произнес – А если ты хотела сказать, что мне стоит быть серьезным, сидя у трупа своего друга, так я скажу: этот парень никогда не был мне другом. Даже в университете. Я же говорю – амеба. Холоднокровное бессмысленное существо с рачьими глазами. Да, оператор он был от бога. Он и сам это знал. Но мне всегда казалось, что он с равным блеском может снимать лирическую сцену и групповуху… думаю, он так же блестяще отснял бы сцену какого-нибудь убийства… Одно слово – амеба.
– Ты даже не понимаешь, что только что сказал, – тихо произнесла я. – Или ты знал, или… чудесно попал в точку.
Миша Розенталь побледнел.
– Что?
– Ничего, – в тон ему отозвалась я.
И склонилась над телом Пороховщикова и рассматривала его минуты три. Потом подняла глаза на обрывок тюлевой занавески в руке оператора – и тут же отыскала глазами ту самую тюлевую занавеску, от которой и был оторван клочок.
Занавеска на манер фаты висела на голове мраморной скульптуры, изображающей то ли Афродиту, то ли иную бесстыжую даму из древнегреческой мифологии. Скульптура стояла в двух шагах от трупа Пороховщикова – в углу прихожей.
– Конечно, баллистическая экспертиза установит, но у меня есть основания считать, что его застрелили в упор с порога, – сказала я. – В дверь позвонили, он открыл и тут же получил пулю в голову. Падая, он пытался схватиться за скульптуру, чтобы удержаться на ногах, но единственное, чего он таким образом добился, – это оторвал кусочек вот этой… фаты.
– Элементарно, Ватсон, – серьезно подытожил Миша Розенталь.
– Его убили около двух часов назад, – сказала я, вынимая сотовый и набирая номер Родиона. – Алло… босс?
– А, Мария?! – заорал в трубку тот, и я явственно представила себе, как в этот момент он подпрыгнул на несчастном кресле, претерпевшем сотни таких прыжков, а кудри при этом разлетелись во все стороны. – Я сам только что хотел звонить! Уже руку… ногу… протянул к трубке…
– Ноги будем протягивать позже, – сказала я. – Тут у меня как раз именно такой случай.
– Труп, что ли?
– Вот именно. И знаете, кого? Того самого оператора, который снимал известный нам обоим фильм. В титрах он, конечно, не значится, за неимением последних, но… в общем, я на него вышла, но было уже поздно. Его убили примерно два часа назад выстрелом в голову. С порога его собственной квартиры.