Но вряд ли такое можно было сказать о человеке, чья фотография была у меня в руке.
У Романа Белосельцева в двадцать четыре года было красивое загорелое лицо с тонкими, уже вполне определившимися чертами. Оно выражало спокойствие и предельную сосредоточенность. Казалось, что он о чем-то напряженно и неотрывно размышляет и не может позволить себе расслабиться и вести себя так же свободно, раскованно и чуть нагловато, как делают это люди его возраста и особенно его внешности. У Романа были чуть раскосые темные глаза (как у матери), четко очерченный рот – все это очень гармонировало с высоким лбом и немного вьющимися волосами.
Редко встречаются такие выразительные лица. И поэтому особенно был заметен контраст с анемичностью лица его брата Димы. Правда, на фото Дима был моложе, чем Роман вот тут. Лет на десять примерно помоложе, но все равно – разительный контраст, если вспомнить, что они близнецы.
– Красивый, – выговорила я. – У вас есть он на видео? Мне кажется, что у него очень богатая мимика. Нина Алексеевна, у вас…
– Нет, видео у меня, к сожалению, нет, – тотчас отозвалась она. – Я давно предлагала Сергею купить видеокамеру. Но он так этого и не сделал. Мария, вы останетесь у нас ночевать, не так ли? – вдруг спросила она в упор.
– Я должна посоветоваться с шефом, – ответила я и добавила: – Родионом Потаповичем, он очень компетентный человек. Он и решит, как мне поступить.
– Телефон там.
– У меня свой, – сказала я, вынимая из сумочки сотовый, – я всегда звоню только со своей трубки, так положено.
– Наверно, вам удобнее говорить без лишних ушей? Мы с Ниной можем выйти, – произнес Сергей Георгиевич.
– И совершенно необязательно, – возразила я. – Я не сотрудник резидентуры, что вы, в самом деле. Я прекрасно поговорю с Родионом Потаповичем и в вашем присутствии.
И я решительно набрала номер.
Утро было грустным и серым.
Плечи конвульсивно дрогнули в недоуменном пожатии, а может быть, просто было холодно стоять на улице в одной легкой куртке, прислонившись спиной к стене. Он посмотрел прямо перед собой, где в дымке нарождавшегося утра светилась неоновая вывеска: «БАРокко». А на самом деле – просто дрянной полуподвальный кабачок. Уже около пяти утра, а из бара вовсю слышны вопли и музыка. Роман не знал, зачем он торчит напротив этого бара. Он знал, что ему не следует находиться в людных местах, но тем не менее никак не мог оторвать захолодевшую спину от стены дома.
Роман наблюдал, как медленно выползал из бара какой-то толстенный урод в модном пиджаке и спортивных штанах. Роман смотрел на него и чувствовал, что усталость и раздражение овладевают им. Все-таки как омерзительна человеческая глупость, когда она приобретает агрессивные или нарочито показательные формы, подумал он.