Я спросила Лена, что будет с Сириньи? Тот помрачнел и ответил коротко: «Больше мы о нём не услышим». Вдаваться в подробности я не стала. У меня своих проблем гора и море.
Впрочем, одной стало меньше — сны о лабиринте и чёрном поясе меня больше не беспокоили. А артефакт мы замотали в страшный мешок из дерюги и сунули в ещё более страшный железный ящик для инструмента. На такое не польстился бы даже сборщик металлолома или старьёвщик. Вот и ладно!
Сама я тоже не магичила. Что-то словно удерживало от пробы сил. Спина чесалась, но с каждым днём всё меньше и меньше. И тылы Рейна тоже поубавили яркость. Я надеялась, что зрение мужа вернётся, когда свечение исчезнет совсем.
Но это произошло раньше. Когда я проснулась на восьмой день, Рейн уже не спал. А лежал на спине рядом со мной в утреннем полумраке и крутил перед носом ладонь. Сдвигал — раздвигал пальцы, сгибал то тот, то этот. Видит? Он видит? Подняла кулак с оттопыренным большим пальцем и сунула мужу под нос. Тот фыркнул и улыбнулся.
— Рейн, я так рада!
— А уж я как рад… Пока, правда, мне что один палец, что три — всё едино. Но твой жест я понял.
Повернулась к нему, прижимаясь теснее. Теперь всё у нас будет хорошо…
— Сита, не торопись.
— Почему?
— Сам не знаю, как объяснить. Я не такой. Чувствую себя не таким.
— Это как? Зрение теперь точно вернётся, на физическом плане — я проверяла — повреждений нет. Если ты об этом.
— Нет, не об этом.
— А о чём?
— Я изменился. Сам не пойму как. И чувствую себя — как бы объяснить? — нестабильным. Будто пороховая бочка с зажжённым фитилём. Сита, я боюсь, что могу быть для тебя опасен. Потому и держусь в стороне.
Я поправила ворот своей рубашки — после первого дня муж стал спать одетым и заставлял одеваться меня — и вздохнула. Опять у нас всё не как у людей… Но тут хоть понятно, что делать.
— Рейн, ты меня любишь?
Он повернул голову и улыбнулся. Потом кивнул.
— Вот и ладно. А я люблю тебя. И это — главное. Остальное решаемо.
— Сита, ты не понимаешь. Со мной что-то не в порядке. Появилась ярость, приступы неконтролируемого гнева. Когда нестерпимо хочется что-то ударить, стукнуть, сломать. Хоть стул об пол, хоть вазу об стену. Выплеснуть кипящую внутри злость. Со мной никогда такого раньше не было. А я же могу убить тебя одним случайным ударом. Я знаю — как. С сегодняшнего дня спим отдельно, хорошо? Пока я был слепым, это было не так опасно. Но сейчас… Нужен тебе муж, который способен разнести дом по кирпичику, переломать всю мебель, а тебе свернуть шею? Думаю, что нет.
Да чтоб его!
— Рейн, ты знаешь не всё.