Кажется, Даша хочет что-то сказать — что-то резкое — но в последний момент сдерживается, садится в такси, сильно хлопнув дверцей, почти кричит водителю адрес…
— У тебя есть кто-нибудь? — спрашивает Нара, когда остаемся одни.
— На этот вопрос не так просто ответить. А у тебя?
— Еще несколько месяцев назад ответила бы «да». А теперь не знаю. Наверное, уже нет. Но я не могу так, сразу взять и поехать к кому-то, я так не умею… Мне надо сначала узнать человека, провести с ним какое-то время. Даша готова прыгнуть в постель с любым, в ком видит выгоду — ей легче…
— Ну, у Паши она сегодня не осталась… Видимо, тоже не может так, сразу, тоже не умеет…
Нара не добро рассмеялась.
— Зачем ей твой Паша, что с него взять — так, вина попить, поржать… Думаешь, как она в Москву попала?
— Еще не попала.
— Попадет. А я другая, мне не нужны олигархи, мне нужен просто хороший человек.
Когда начинается такой треп, мне становится скучно. Знаю, чем заканчивается вся эта хрень, под названием «мне нужен просто хороший человек». В один прекрасный момент «просто хороший человек» узнает, что его любимая улетела отдыхать на Гавайи на частном самолете с каким-нибудь бандитом или депутатом, то есть с «по-своему хорошим человеком»…
— Интересно было бы еще пообщаться с тобой, — говорит Нара. — Ты часто так многозначительно молчишь, как будто что-то скрываешь.
— Похоже, Паша вызвал только одно такси.
— Мы сейчас это исправим, — она достает телефон, собирается набрать номер… В это время ей приходит СМС.
— Ты мне очень нравишься! Сладких снов! — читает вслух. — Незнакомый номер, без подписи. Кто бы это мог быть?
— Догадываюсь, — беру из ее рук телефон. Не могу сдержать улыбки — так и есть, Пашин номер… Какой же молодец, Паша!
Нара туже улыбается:
— Ну, вот, теперь, по крайней мере, ты знаешь, у кого взять мой номер телефона, если захочешь позвонить…
…Раннее утро. На окраине города, в районе цыганского поселка, есть двухэтажный зал игровых автоматов с рестораном на первом этаже. У входа толпятся сотни угрюмого вида парней, разбирают бейсбольные биты. Я тоже беру биту и возвращаюсь в актерский вагончик. Нахожу там Андрея, играющего главаря бандитской группировки. Он раздражен, мусолит в руках бейсбольную биту, такое впечатление, что ищет, кого бы ударить.
— У тебя в райдере прописан отдельный вагончик? — спрашивает сурово.
— Что случилось, Андрей?
— Эта новенькая ассистентка по актерам — как там ее? — пыталась выгнать меня из вагончика. Сказала, что он твой. А мне куда? На улице не май…
— Ну, ты же знаешь, в мире, как правило, одним все, другим ничего, — пытаюсь шутить. — Не бери в голову, чувствуй себя, как дома! Принести тебе чай?