— И я, но это был самый лучший сон. Увидеть бы его еще раз… — сказала Рон мечтательно и окинула последним взглядом вражескую стоянку. Горели костры… ветер трепал палатки…
— Мечтай, мечтай… — сказал Ив, поднимая на плечо базуку. — Как думаешь, из-за чего они больше разозлятся — из-за людей, или склада, или пары танков?
— Из-за танков, — сказала девчонка. Она опять осталась наедине со своими мыслями. С Ивом тяжело было говорить о чем-то, кроме самых простых вещей типа чего и где взорвать и кого подстрелить или не подстрелить. Иногда становилось даже интересно, умеет ли он думать о чем-нибудь еще или хотя бы видит сны… — танки, все-таки, невосполнимый ресурс.
— Я тоже так думаю, — злорадно протянул Ив, — ладно, готовься, буду палить.
Если не хочешь, чтобы у тебя уши полопались, когда палишь из базуки, лучше приоткрыть рот и не нервничать… но все равно, оглушает…
Лагерь после взрыва стал похож на потревоженный муравейник. Красивая иллюзия. Паникой здесь и не пахло. Все просто похватали оружие, разделились на группы по несколько человек и разошлись в разные стороны с твердым намерением найти и убить.
— Пошли! — проорал Ив. Его глушануло здорово. Неизвестно, слышал ли он сейчас себя. Но это пройдет…
Какая была гонка! Возможно, они многократно побили мировой рекорд по лыжам. А уж по хитрости — точно. Эти двое профи в своем деле, несмотря на возраст. По дороге к слету они путали лыжню, как лисица — следы. Сотни параллельных полосок расходились в разные стороны, пересекались, неожиданно обрывались у какого-нибудь природного трамплина, водили кругами, но верной была только одна. Одна полоса — один карательный отряд за спиной… их пять или шесть, и они будут двигаться медленнее, чем двое, и кучу времени потратят на распутывание следов, так что разрыв получится в несколько дней… если повезет…
Страшно, но это нормально. Смел не тот, кто не боится (ничего не боится только псих), а тот, кто побеждает страх. Копирайт Кодекс «Невидимок»…
Время имеет свою скорость. Ничтожный миг, когда мы спим и видим сны, и вечность, когда следим за стрелкой часов… а когда перед глазами бежит нескончаемая дорога, время идет назад…
Тело работает, как машина на паровом двигателе. Жарко. Механически… палки… левая рука, правая рука… лыжи, одна за другой… дыхание, как будто в кузнице качают меха… кровь стучит в ушах… а перед глазами — странные блики, как на засвеченной фотографии. Какие-то клочки, как будто через дыры в одной картинке просвечивает другая… с синим небом, ласковым солнцем. Серая действительность расползается, как ткань, политая кислотой. И ни удивления, ни попытки это остановить. Теперь пробиваются уже и звуки, звенящая лесная тишина, от которой хочется спать.