В голове опять замельтешили пятна. Затылок разламывался от боли, будто по нему со всей силы врезали бейсбольной битой. А самым мерзким было то, что он болтался в воде, как пустая бутылка, как поплавок, как кусок коряги.
Спасательный жилет не давал утонуть, воротник плотно подбирал шею, голова торчала высоко над водой.
Волны слегка покачивали, будто объясняя, что ничего страшного, они просто поют прощальную колыбельную — скоро рассветет и покажутся акулы, вот тогда уже больше никогда и ничего не будет.
Боль в голове не утихала. Вилли смотрел туда, где начала проявляться нежно-розовая полоска восходящего солнца, и пытался понять, что с ним произошло и как он здесь очутился.
Пятна замельтешили сильнее. Вода попала в глаза, Вилли почувствовал жгучую резь, а когда она поутихла и он вновь смог увидеть, что происходит вокруг, То солнце уже появилось над горизонтом, и его первые еще нежаркие лучи освещали плот и три человеческие фигуры на нем.
Вилли попытался закричать, но из пересохшего горла раздался лишь невнятный хрип.
Тогда он замахал руками, заколотил ими по воде, одна из фигур шевельнулась и замахала в ответ.
Что-то неясное мелькнуло в стороне, как раз на полдороге между ним и плотом.
Вилли пригляделся: ему показалось, что это был темноватый, грозно скошенный верхний плавник акулы.
Марко Вандердекер всегда знал: когда-нибудь это случится, и самолет с ним на борту обязательно упадет в воду.
Впервые представив себе подобную картину, он так испугался, что пришел в отчаяние и зарекся больше летать.
Только произошло это давно.
Сейчас даже сложно сказать — когда.
Он был еще мальчиком, они с мамой летели из Кейптауна к бабушке, в Австралию.
Именно тогда он впервые поинтересовался, отчего у него такое странное имя.
Совсем не голландское, хотя все они в семье — голландцы, пусть и не живут на родине.
Несколько поколений уже разбросаны по миру.
— В честь предка! — сказала мать очень тихо.
— А кто он был? — спросил маленький Марко.
— Летучий Голландец, — все так же тихо ответила мать, — капитан Марко Вандердекер…
— Тот самый? — спросил Марко, как раз недавно наткнувшийся в отцовской библиотеке на книгу, так и называвшуюся — «Летучий голландец».
— Тот самый! — ответила мать и принялась за свежий номер «Вога».
А Марко стал думать про свое имя и про того, первого Марко.
Лететь предстояло очень долго. Самолет шел высоко, снизу был ровный ряд плотных облаков, звук турбин убаюкивал, и он заснул.
Мать накрыла его пледом.
Откуда-то со стороны мыса Доброй Надежды налетел жуткий вихрь и начал мотать его суденышко в разные стороны.