— Чем мы вам помешали? — спрашиваю. — Мы же…
— Все, — перебил старший, — двигайте отсюда, пока люлей не выловили.
Мы ушли. А вы бы что сделали? Да и вид у второго был такой грозный, что лучше не рисковать. Подумаешь, не мешай нам работать. Тоже мне работники. Разговаривают, а сами все в салон своей машины косятся. Я заметил: там у них телевизор такой маленький. Просто мы помешали им смотреть телик, это же понятно. Ну да ладно. Пусть работают. Придумаем что-нибудь и без них.
— Подумают, наверное, что мы струсили, — отойдя поодаль, сказал Юрка.
— Пусть думают, — говорю я. — Тебе-то какое дело. Зачем их злить? Огреет палкой по башке, и будешь потом с шишкой ходить как дурак.
— Да, — выпятив губу, закивал Юрка, — их злить нельзя. По телевизору недавно показывали, как одного милиционера разозлили. Так он достал пистолет и давай во всех подряд стрелять. Смотрел?
— Смотрел, — говорю. — Потому пусть лучше думают, что мы испугались.
— Угу, — согласился Юрка. — Живее будем.
Я рассмеялся. Юрка посмотрел на меня с изумлением:
— Ты чего? Чего хохочешь?
— Да вспомнил кое-что, — отвечаю.
— Скажи, — потребовал Юрка.
— Да ладно, — махнул я рукой.
— Нет, ты скажи, — остановился Юрка. — Может, надо мной смеешься?
— Да не над тобой, успокойся. Пойдем, что ты стал посреди дороги.
Но Юрка — он такой, как говорит бабушка, твердолобый.
— Пока не скажешь, — заявляет, — чего хохотал, никуда не пойду.
— Ну ладно, — сдался я (а то ведь и правда будет до вечера тут стоять), — просто ты сказал «живее будем», а я вспомнил, отец с дедом спорили, ну как обычно, про СССР и Россию.
— И чего?
— Отец говорит деду, что, мол, Ленина давно нужно похоронить, как обычных людей, то есть закопать в землю. Дед как заорет на отца: «Ленина не трогай! Вам бы всех в землю закопать! Ленин до сих пор живее всех живых! Вы со своими вождями разбирайтесь, а наших — не трогайте…»
— И что отец? — спросил Юрка.
— А что отец, — говорю. — Рассмеялся, обнял деда и говорит: «Хорошо-хорошо, папа, извини…» А тут ты с этим выражением. Вот мне и стало смешно.
— И часто они… того… ругаются? — словно и не услышав моего ответа, спросил Юрка.
— Да, в общем-то, они и не ругаются, — говорю я. — Это у них называется… э-э… политические… Да ну его к черту, — махнул я рукой, — забыл слово. Юрец, отстань ты со своими вопросами, у меня уже голова опухла…