– Нет, сейчас хорошего мужа найти нелегко.
– Как и хорошую жену, – закивала Елена Андреевна, бросив взгляд на Игоря.
Степан тоже уставился задумчиво на Игоря. Не выдержав двух прямых взглядов, да еще и в контексте прозвучавших за столом утверждений, Игорь поперхнулся, закашлялся.
Степан подскочил, с силой треснул парня по спине.
Игорь поднял руки, останавливая возникшую из-за него суету.
– Косточка попалась! – выговорил он быстро, пытаясь приглушить свой кашель.
Дальше обедали молча. Только Степан бросил еще пару задумчивых взглядов на Игоря.
Уже когда Елена Андреевна стала собирать со стола тарелки, Степан поднялся и, опять обратив свой взгляд на Игоря, сказал: «Может, среди твоих знакомых найдется достойный жених для Алены? Она уже не бесприданница!»
– У меня не так много знакомых, – серьезно ответил Игорь. – И друг-то всего один, Колян.
– Это тот, что в банке работает?
– Ага.
– Познакомишь?
Игорь удивился просьбе.
– Да он сам сюда на пикник собирался! Кстати, он выпить любит!
Степан поблагодарил хозяйку за обед и вышел во двор.
Некоторое время спустя зазвонил мобильник. Жена фотографа сообщила, что снимки готовы и можно за ними приезжать.
Обрадовавшись, Игорь быстро собрался. Захватил с собой пять отснятых Ваней пленок.
Над Киевом светило осеннее солнце. Светило не ярко, но теплом делилось. Игорю показалось, что и температура тут, в старой части города, была градуса на три выше, чем в Ирпене. Хотя что эти три градуса могут дать? Только моральное удовлетворение, да и то только тем, кто не живет в Ирпене, а живет в столице. Жители пригорода никаких моральных удовлетворений при визитах в Киев не ощущают. Тем более те, что сами когда-то были жителями столицы.
Однако Игоря осеннее солнце всё равно радовало. Слишком оно вовремя засветило, словно пытаясь поддержать и укрепить его хорошее настроение. Ожидание чуда ускоряет шаг. Игорь вроде бы и спешил, но как-то слишком легко, без одышки и напряжения. Хотя поднимался он в этот раз по Прорезной снизу, от Крещатика.
В нужном месте свернул в проходной двор и подошел к знакомой двери. Нажал на кнопку звонка.
Дверь открыла жена фотографа. Кивнула, пропустила внутрь. Воздух внутри в этот раз отличался. Ни запаха свежемолотого кофе, ни запаха ментоловых сигарет. Только какие-то молекулы химических соединений витали в воздухе. И не то чтобы это как-то раздражало нос. Просто запах был слишком профессиональным, не жилым.
В комнате с диванами и креслами на веревках висели и сушились черно-белые снимки солидного размера.
– Неужели мои? – екнуло у Игоря в груди.