«Ульяна, привет! Как раз недавно о тебе думала, – написала она, – и вдруг ты появилась. Расскажи мне: как ты живешь, что нового? Я арт-директор художественного салона „Мусейон". Живу в Москве. Как поживает твой отец?»
Ткнув в команду «Отправить», Марта вздохнула. Рассчитывать на ответ глупо, а вдруг? Впрочем, хватит терзать себя мыслями, надо еще ответить на несколько писем и написать очередные пресс-релизы для выставки. Через час она все же не утерпела и снова залезла на сайт. В окне мигало сообщение.
«Здравствуй, Марта! Не могу сказать, что рада тебя увидеть, хотя бы и в интернете, но, очевидно, мы все иногда возвращаемся в прошлое. Может быть, это и правильно. Я живу в Берлине. Замужем. У меня двое детей. Муж – банкир, я – программист. Работаю, в основном, дома. Отец умер несколько лет назад от лихорадки Эбола в Уганде. Мне даже не разрешили приехать и забрать его прах – сказали опасно. Там в это время бушевала эпидемия. Я случайно наткнулась на твой профиль, когда зашла на страничку Ника Иванова из параллельного класса. И мне стало любопытно. Думаю, что нам обеим не нужен пустой обмен любезностями, так что можешь не отвечать».
Марта сидела ошеломленная. Костя умер. Так глупо и нелепо. Ей хотелось задать Ульяне кучу вопросов, но она не смела, ведь ей явно намекнули, что это лишнее. Потерянная, она поплелась на кухню, залезла в барную стойку и налила себе полный стакан водки, чего не делала никогда. Выпив содержимое как воду, осела на стул и разрыдалась в голос. Все ее существование стало казаться незначительным и убогим. Первым порывом было позвонить Лале, но потом она поняла, что хочет побыть одна. Вряд ли чужое сочувствие излечит ее от невыносимой боли. Голова пульсировала от прилившей крови. Mapте казалось, что смерть потихоньку все больше и больше просачивается в ее жизнь, словно приручая недалекую самочку к той мысли, что рано или поздно ее тоже заставят сыграть в ту же игру. Бабушка, отец, Вован, потом мать и наконец Костя. Марта поняла, что сегодняшний запах разложения от подгнившего картофеля оказался неслучаен. Это знак.
Марта включила телевизор, чтобы хоть как-то отвлечься от мрачных мыслей. С экрана женщина-комментатор невозмутимо вещала: «Обрушившийся на Россию ледяной дождь продолжает уносить человеческие жизни. В ДТП на Крутицкой набережной водитель автомобиля «Мицубиши Лансер» не справился с управлением в результате заноса автомобиля. Машина, ударившись о бордюр, перевернулась и скатиласть по обледеневшим ступеням причала в Москву-реку. Потерявший сознание мужчина утонул. Спасательные службы города продолжают работать в авральном режиме».