– Командир! – раздался голос Бэнксфорда. – Набор массы прерван. У меня программный сбой.
Сан Саныч вызвал инженера:
– Такуми, гравитроника должна работать, иначе нам конец!
Я бы выразился жестче. Но Сан Саныч – старый препод, интеллигент… Датчик гравитации показывал «ноль-пять», между прочим. Но по ощущениям сила тяжести на корабле была близка к нулю: если бы не ремни, я бы повис над креслом; Камилла раскраснелась, кровушка прилила к голове. Значит, набор массы сорвался; печально – нам придется задержаться в этой системе дольше, чем мы рассчитывали.
– Вот и все! – Сан Саныч сорвал с себя гарнитуру и швырнул между наших с Камиллой кресел. – Шах и мат!
– Командир! Корабль по-прежнему управляем, – не успев еще удивиться такой реакции, сказал я. – Вырвемся из зоны действия «глушилок»
КРЭБов и рванем домой…
– Иванов – идиот! – выкрикнул Сан Саныч.
Это утверждение я меньше всего ожидал услышать в нынешних обстоятельствах от нашего звездного волка. Нет, не то чтоб я был не согласен. Просто Сан Саныч, несмотря на его сварливый нрав и вечное недовольство старого простатника, был блестящим, сухим в хорошем смысле этого слова офицером, для которого главное – это выполнить приказ, а свое «я» – на тридцать пятом месте после.
Камилла поглядела на меня со смесью страха и изумления. Похоже, она тоже не ожидала такого поворота событий.
– Эта рыжая сука отправила нас в тренировочный полет по окраинам Солнечной системы, прекрасно зная, что охрана рубежей усилена! – выкрикнул Сан Саныч. – Я тогда заподозрил, что он – идиот! Зараженная волюнтаризмом идиотическая политическая проститутка! И что в итоге? Мы еле-еле выбрались из-под обстрела…
Камилла подхватила гарнитуру Сан Саныча, поднесла микрофон к губам.
– Бэнксфорд! Куроки! Немедленно в рубку управления! – приказала она, возвращаясь в свою невозмутимую ипостась. – Бросайте все и бегом сюда!
– Мы, как послушные бараны, отправились в систему Регула А только для того, чтобы сфотографировать с орбиты какую-то рухлядь! – кричал Сан Саныч, и капельки слюны вырывались из его рта и растекались в невесомости крошечными шариками. – Нас послали сюда на заклание, как скот! Как скот!..
– Ты все еще можешь управлять кораблем? – спросила меня Камилла.
– Могу.
– Проверь еще!
Я попробовал запустить двигатели коррекции. И ничего. Ни намека на слабо нарастающую тяжесть, которая говорила бы о том, что мы меняем курс. Внутри похолодело; быстро же все рушилось в Тартар.
– И на кой черт?! – Сан Саныч провел рукой по остаткам волос на затылке; из-под его пальцев брызнули мутные шарики капель пота. Если так пойдет и дальше, то Саныч своими потами зальет нам рубку. – На кой черт мне – пенсионеру, заслуженному человеку – это все надо?! – продолжал вопить он. – Чтобы меня бросали, как рядового пехотинца, на убой!