– Да-а… – согласно кивнул Фромм, как бы подтверждая то, что говорил его товарищ. – Муммерт – свой парень…
– Так мы, когда стемнело… – продолжил Шеве, умело вскрывая ножом консервную банку, которую достал Хаген. – Прямо в окопе суп сварили. На бензине… У танкистов литр выменяли. На сливки, черт их возьми…
– Я их с детства не любил… – усмехнулся Фромм. – А Шеве все не дает мне покоя. Зачем, мол, я на сливки менял. Менял бы на что-нибудь другое… Хе-хе… Шеве у нас любит сливки. Особенно взбитые… Правда, Шеве?
– Да ладно тебе… – буркнул баварец и вдруг рассмеялся. – А ты бы от тех сливок и сам не отказался.
– Ага, а ты бы поделился со мной, по-товарищески? – ухмыляясь ему в тон, спросил Фромм. – Мы когда в Померании стояли, возле деревушки… Как деревушка та называлась?.. Малые… малые…
– Кляйн Вокерн… – мечтательно произнес Шеве, глубоко вздохнув.
– Точно: Кляйн Вокерн… – кивнул головой Фромм и тут же усмехнулся. – Так у Шеве появилась зазноба. Он к ней каждую ночь шастал. Спросим его: куда, мол, Шеве, идешь? А он отвечает: взбивать сливки… Как ее звали, Шеве, не помню?..
– Бася… – глухо произнес Шеве. Даже в сумеречной темноте было видно, как густо он покраснел. – Бася ее звали…
– Ну да… Ну, мы-то думали, он под сливками известно что подразумевает. Так Бертхольд один раз решил проследить. Приходит и на ногах стоять не может – ухохатывается. Говорит, Шеве, весь в поту, взмокший, таскает молоко и действительно взбивает сливки, под руководством такой, понимаешь, бабищи, что на голову выше нашего Шеве.
– Ну и что? – поборов смущение, ответил Шеве. – Почему не помочь женщине по хозяйству? Если она одна и детишек орава, и старуха свекровь, которая еле ходит…
Шеве помолчал, потом добавил:
– А уж Бася благодарить умела… Хорошо умела…
– Видать, это она из тебя сливки взбивала… – смеясь, Фромм дружески ткнул Шеве кулаком в плечо. – Наутро еле ноги волочил.
– Да уж, Бася в этом деле была неугомонная… – снова мечтательным тоном произнес Шеве. – А Бертхольд зря на нее бочку катил. Известное дело, вокруг нее ошивался, и ничего ему не обломилось с этого деревца.
– Ничего себе – деревце… – хмыкнул Фромм. – Да на ней пахать можно было…
– Можно, но только не такому, как Берти… Пусть он погиб, и о мертвых плохо нельзя… – проговорил Шеве. – Да только бахвальства в нем было много, а дела – мало. Языком он умел работать, и девке, какая поглупее, голову задурить был мастер. Да только Бася не из таких была. Она мужика по-другому оценивала. Чтобы слов мало, а дела – много.
Шеве умолк, а потом вдруг произнес, совсем другим тоном: